Serendipity

Un cuento de Navidad.

2011-12-25T08:48:00.000-03:00

Mi expectativa para la nochebuena, era tener terminado un cuento de navidad. Se supone que todo escritor debería tener uno, no es que sea tan consagratorio como lo fue en su momento almorzar con Mirtha Legrand, pero lo es. El mundo intelectual es difícil y competitivo y aunque me quedo solo con algo de ese mundo, quería escribir un cuento de navidad. La inspiración no me ayudó y el tiempo que me juega en contra como a todos los mortales, tampoco.

Ayer mirando el mar, recostada sobre una lona que viene conmigo desde hace años y fue un regalo que me trajeron de Ibiza, o sea que tiene playa y marcha, mientras leía mi autora preferida me decía: hoy es Nochebuena y no escribiste nada.

Era la segunda expectativa en la última semana que no me había podido cumplir a mi misma.

Un señor que vendía bolsos al grito de: “llegaron los descuentos del Corte Inglés, tres bolsos por dos, o treinta días de sol garantizado”, interrumpió el silencio. Uno de los playeantes lo detuvo, lógicamente no por la oferta de los bolsos, sino por lo de los días de sol.

-Si, si, treinta días de sol garantizado. Pero no acá, este clima es de cuarta, el verano está en Alicante. Yo soy huérfano, pero estoy acá por un error de mis padres. Allá si que hay verano.

Defraudado en sus expectativas, el hombre que había preguntado por los días de sol, hizo un gesto con el brazo, como enviándolo de regreso a Alicante y noté, que sus expectativas desaparecían.

-Pero si estamos en Punta del este ¿Cómo querés que llegué a Europa?

-Cruzando el océano, yo lo crucé 14 veces y soy huérfano. Y además, hoy es navidad, navidad. No es que viene Papá Noel, nació Jesús, que es otra cosa.

Y levantando el tono de voz, afirmando lo que iba diciendo a toda la playa, terminó gesticulando como un gran orador de masas.

-Papá Noel es un invento de la Coca Cola, no existe, son los padres.

Algunas madres corrieron hacia donde estaban sus hijos como si el vendedor de bolsos fuera un secuestrado de menores y no un relator de verdades. Otras mujeres miraron concupiscentes a sus hijos, con ojos de ¿te habrás “avivado”?

Pero los niños siguieron jugando, ningu no quiso repararen aquellas palabras. ¿Quién quiere perder las expectativas de la llegada de Papá Noel justo 5 horas antes?

Hoy, al levantarme, tomé esta foto del baño del hotel. Seguramente quien diseñó el lugar imaginaba a las mas selectas modelos mirándose en ese espejo, pensó que Kate, Naomi, Alexa o cualquiera de esas súper altas se mirarían en el. Maquillarían su superficialidad y saldrían a la calle listas para enfrentar el mundo con su belleza.

Una siempre se las ingenia para maquillarse, porque al final cubrir el rostro con crema y colores no es mas que asumir que no se cumplieron las expectativas de la piel perfecta, del lunar sexy sobre el labio superior, de las cejas con el ángulo justo que enmarquen los ojos y las pestañas tupidas.

Fue un lindo día donde no cumplí ninguna expectativa, ni las propias, ni las que los demás tenían puestas en mí. Pero descubrí que las expectativas están para no cumplirse, como algunas reglas, que están para romperse.

Rescatate gil

2011-12-04T22:19:00.000-03:00

Los chicos de ahora no tienen vocabulario – me dice una señora en el colectivo. Y admiro que haya distinguido a su avanzada edad que son chicos y no clones de mal resultado de algo aún desconocido.

Van a una convención de animé Japonés y pienso que no tienen ni vocabulario, que sería algo que uno podría tolerar por su corta edad, ni noción del ridículo, que es imperdonable, porque cuando se pierde esa condición se lo hace para siempre.

Se gritan entre ellos, mientras se empujan para avisarse que se están por decir algo. El colectivero amenaza:

-Un pasito para atrás que hay lugar en el fondo – Si me gustase la cumbia haría un tema muy bailable que dijese, un pasito para atrás que hay lugar, que hay lugar, que hay lugar.

-Eh gato, avisá. – le dice uno de los adolescentes a otro - ¿Cómo que el Ricky no viene?

-No – contesta uno que no llegó a disfrazarse del todo- Se encanutó con la vieja.

Miro a la señora mayor y sonrío.

Dicen que cuando el hombre pierde vocabulario se le estrecha la mente y pierde matices de pensamiento crítico. Me acuerdo de un amigo al que le dije: “¿Podés dejar de hablar como un adolescente?”, cuando me preguntó “¿Qué onda?” Y le dije lo que hasta acá llevaba investigado sobre el tema, que si continuaba usando terminología anti-sinónimos sería sometido intelectualmente durante los próximos lustros.

Hace diez años, un joven utilizaba 800 palabras promedio. En la actualidad se cree que emplean alrededor de 200, sobre un total de 90.000 términos según los dos tomos que publicó la Real Academia Española.

Algunos y podría dar nombre y apellido, con 10 palabras se arreglan y arreglaran toda la vida. Si usted tiene a uno de estos seres cerca los reconocerá por la singularidad con la que puede aplicar los siguientes vocablos: Cosa, Coso. Chabón, minita, boludo, celular, tipo, nada, eh, y la construcción A full. Los sinónimos y los antónimos no cayeron en desuso. No existen para ellos, menos si están entre pares. No tienen vocabulario y desestiman cualquier acercamiento a este. No lo creen necesario. Y cuando por alguna de esas casualidades se les presenta la oportunidad de articular una preposición, un verbo, dos sustantivos y algún artículo, consumen las consonantes con intención de ahorro. Acusados de pertenecer a la generación del consumo inmediato, estos jóvenes argentinos, sin apuro por dejar la edad del pavo que tan bien les sienta, dirán: Vamo a comprar fatura.

Tal vez no lo sepamos y estos adorables jovencitos paguen IVA o impuestos a las ganancias por cada S no pronunciadas. O a lo mejor las están guardando en una gran bolsa de consorcio, porque en un futuro, así como escaseara el agua, escasearán las S o las C.

Se cree que un adulto con estudios secundarios completos, inserto en el mercado laboral, sin estudios superiores, ni personal a cargo emplea 600 palabras con cotidianeidad.

¿Dónde se entregan las 400 palabras que les robaron a su juventud? ¿Las dan a pagar en cuotas o se pueden canjear por x cantidad de puntos que serán debitados de la tarjeta de crédito?

¿En qué momento les llegan a estos ex gurrumines las cuatro centenas de términos? ¿Una mañana cruzando la calle, esperando en la fila de un banco, las aprenden de repente?

Mañana empiezo una cruzada para salvar el honor de la juventud argentina, tienen que saber que están siendo estafados en su buena fe. Que nos les están diciendo la verdad, que tienen algo que es suyo.

Eh, amigo, no sean boludos, les están cagando 400 palabras. Que bajón, no da. Bue, tipo que la cosa esta, tipo la minita o el chabón que les chorearon las palabras son ladris. Que no los apuren, no sean gatos, sean pillos.

Es una buena frase, contundente y firme. Violenta hasta el extremo, tan pertinente para un ex presidiario o para una adolescente promedio.

Olvidarme de:

2011-11-02T00:55:00.000-03:00

Cómo descubrí mi cara limpiando con la palma de la mano el espejo empañado del baño.

Tus frases, tu recitado de Catulo, tu libro, ese que dejé sin leer. Tu pullover negro, los pins que colocás sobre el pecho izquierdo. El café y los alfajores, demasiado dulce de leche, demasiado dulce, las tapas o el relleno, pero todo junto empalaga, pensás.

La plaza de toros y tu anécdota de San Fermín. Es mitad de febrero en Paris y lo disimulamos, nosotros no creemos en la cursilería. Sabia, sabias, que nada iba a resultar más disimuladamente romántico que París.
La vereda en la que te tropezaste.

Que estoy triste.

Que la pasaste mal durmiendo en la estación de trenes de New York. Que me conmoví y sentí ganas de abrazarte. Queda tanto de ese hombre que creía haberlo perdido todo y encontró en la humedad anglosajona del invierno, la inflexión que impulsa la toma de decisiones. Ahora tu billetera rebalsa de monedas, querés pagar la foto que apuran en sacarnos. Es el dólar de la suerte que te regalé. Una lectora te reconoce, pienso que es linda, que debe haberte gustado.

Perdí la manteca de cacao, mis labios se resecan. Me preguntas que busco con tanta impaciencia en la cartera. La manteca de cacao. Me mirás, es la primera vez que no asumo traducir con naturalidad lo que en mi tierra se dice de una forma y en la tuya de otra. Menos mal que ambos hablamos español. Los ojos se llenan de lágrimas, ese olvido me recuerda que en menos horas de las que faltaban ayer regreso.

Tengo que olvidarme de tu voz que por teléfono suena tan parecida a la que usas en persona. Del pasaporte que tiene esa foto en la que estás despeinado y con un ojo entrecerrado. De tu número de teléfono, de tu correo electrónico. De lo bien que salimos en las fotos.

Del coñac a las seis de la tarde. De que ahora estoy llorando. De tus cigarrillos Malboro. Todos los hombres que amé fumaban Malboro, así los elijo. Ni Camel, ni Lucky, Malboro porque tiene la medida justa de masculinidad.

Que estaba despierta cuando sonó la alarma. ¿Te quedarías aquí? Si dejaría toda mi vida detenida aquí. Como un loop de los últimos días, un sinfín de 200 horas interminables que siempre vuelven a empezar.

Del viaje hasta el aeropuerto, de que empiezo a llorar enfrente de la Cibeles. No vimos al Atlético, no vimos llover, ni nevar. Vamos a ir a la Bombonera cuando esté allá, decís para consolarme. No, a la Bombonera no, vamos a ir a ver a Independiente. Ayer hablamos del Kun durante la cena. Festejas que me guste el futbol. Me gusta el Kun y todos los kunaguero del mundo. Me gusta Verón y Crespo. Y pensás que Batistuta y Messi. ¿Qué hacen dos escritores hablando de futbol?

Que llegamos al aeropuerto. Manejás con una mano sobre el volante y la otra reposada sobre la ventanilla. Tengo que olvidar que eso me encanta. Que me guiñás el ojo, que están llamando a embarque.

Empiezo a olvidarme tu apellido materno. La sonrisa maléfica que tiene una azafata morena ¿Vos eras? Te digo e imitás el vos y el eras, con exageradas zetas. Ahora olvidé tu apellido paterno.

Las flores que compré en el Rastro estarán secas en dos días, fui dejando por toda tu casa huellas mías. Un aro, una carta, la foto en París. Mi amuleto de Frida. Un yogurt en el freezer y una lata de atún. 15 días de recuerdo asegurado ¿Después?

Después olvidé que te conocí, que te llamás Andrés, que me abrazás fuerte y movés mi cuerpo pequeño. Madrid – Buenos Aires anuncian. ¿No vas a dejar de sonreír? Te pregunto ¿No vas a dejar de llorar? Preguntás.

Me voy. Me olvido. Me dejo. Me quedo un tiempo en algo parecido al infierno. Te vas. Me olvidás. Me dejás y te quedás un tiempo en algo parecido al infierno.

A la playa en Octubre

2011-10-27T00:56:00.000-03:00

Nos cruzamos con Ángel, mi médico de cabecera, según la obra social. Mientras me ayudaba con algunas bolsas que estaban a punto de desfondarse preguntó:

-¿Te vas Punta del Este en el verano Laura?

Me sorprendió la pregunta, compartimos una especie de fanatismo por Uruguay, pero ni siquiera acaba octubre.

-Si doc, seguramente me instale en La Mansa, a donde van las señores mayores con sus mantas y sus libros. A donde no hay olas y está lleno de aguas vivas, seguramente estaré enfrente del crucero que trae turistas brasileros que no quieren pisar la playa, porque prefieren las comodidades de la pileta del barco. O tal vez les explique en portuñol, un portuñol que cada día perfecciono con gestos practiquísimos, como llegar al puerto.

O tal vez camine por la orilla, tratando de encontrar a Teresa, una profesora a la que ya no le abren la valija, porque saben que lleva un traje de baño y el resto son libros de historia y arte. Libros que si nos divisamos en la estrechez de la costa, me presta.

Es con el único médico que mantengo una fiel regularidad, porque nunca me encuentra nada que no pueda curar un fin de semana en la playa. Porque las dos o tres veces al año que nos vemos, me recomienda cabañas o lugares a donde ir a comer en el país vecino.

Porque pedir un turno con él es viajar en el día a Punta del Este, no es un médico es un agente de viajes encubierto que de lunes a viernes trabaja de cardiólogo para pacientes que solo necesitan viajar.

Antes del anochecer

2011-09-17T11:00:00.003-03:00

VIII

Miserable Catulo, deja de lado la torpeza,

y lo que ha muerto considéralo perdido

Alguna vez te deslumbraban las estrellas

cuando ibas tras de aquella

a la que amamos como ninguna otra será amada

Y allí se solazaban de aquellos muchos goces

que tú querías y ella no negaba

(en verdad te deslumbraron las estrellas)

Ahora ella no quiere más, tú no quieras tampoco,

ni sigas a la que huye, ni vivas miserable

Obstinadamente soporta, resiste

Adiós, muchacha, Catulo te resiste,

ni te requiere ni habrá de rogarte

Pero tú te dolerás cuando nadie te ruegue

¡Ah, malvada! La vida que te espera…

¿Ahora quién vendrá a ti? ¿A quién le parecerás bella?

¿A quién amarás ahora? ¿De quién se dirá que eres?

¿A quién besarás ahora? ¿De quién morderás los labios?

Pero tú, Catulo, decidido, ¡resiste!

Ya lo dijo Mary Jane

2011-09-04T01:10:00.003-03:00

En una de las películas de Spiderman, Mary Jane, le dice:

“Las mujeres amamos a los hombres malos, pero terminamos quedándonos con los buenos.” Se lo decía a Peter Parker, en el cementerio. Y el pobre, que nunca fue muy lúcido creía que tenía un problema porque su amiga estaba enamoradísima de su alter ego. Pero no lo comprendió y la dejó a Mary Jane, con un ramito de flores suspirando por el malo.

   Porque el malo, no es un sujeto que se ajuste al término, el malo que nos gusta a las mujeres es el que rompe las normas, es recio, masculino, rebelde. Hace lo que los otros no y lee y escucha todo lo que lo lleve a quejarse y ajustar las reglas de esta sociedad corrupta.
   Para mí, ese hombre malo del que habla Mary Jane, es punk. Siempre, siempre me gustaron los punks, mucho antes de que existieran, antes que se vistieran con cadenas o se hicieran la cresta. Hace muchos años, estaba de vacaciones en México, esa mañana me tocaba recorrer el D.F. iba muy cómodamente sentada del lado de la ventanilla, alerta porque en cualquier momento aparecía el estadio Azteca y suben seis punkis, vestido de pies a cabeza de su filosofía. Después de los ninjas, nada me daba más miedo que un ser con cresta, vestido de negro y con cadenas. No los quería mirar, para no intimidarlos, pero me era imposible dejar de hacerlo. Es como ver a alguien desnudo, uno sabe que no debería mirar, pero pispéa disimuladamente.
   Fisgoneando a los punks, me perdí el estadio y la foto que le había prometido a mi papá. Desde ese día, en que cuando fui a descender uno de ellos se corrió para que pasara, mientras otro le hablaba a un perrito de esos que sirven más como llavero que como mascota, que tenía otra pasajera, es que no creo en el salvajismo punk.
    Después investigando un poco la filosofía punk, vaya a saber de quien estaría enamorada que me acercó algún libro anarquista, comprendí que si algo quería para mi vida, era vivirla como punk. Pero me gusta mucho la ropa, los zapatos y Alejandro Sanz, situaciones incompatibles. La vida es dura.
   Hoy, estaba entrevistando a Robert Juan-Cantavella, autor del género punk journalism, y le dije lo más punk que dije en toda mi vida:

“El punk es romántico”, Robert me miró, imagínense a un hombre que acababa de definir un nuevo estilo literario como punk, que tiene un personaje que muchas veces funciona de pseudónimo, que por poco no es el paradigma del punk, drogadicto y agresivo. Con mi mejor cara de seguridad le zampo, el punk es romántico y por si no le había quedado en claro continué:

“Es sentimental, eso de la anarquía, y los ideales, para mí es lo más romántico y sexy que hay. Vah, a las mujeres nos encantan los punks, aunque no usen camperas con tachas, ni cresta.”
Y como buen Punk, Robert me dio la razón, "por supuesto que el punk es romántico", me dijo. La entrevista completa la subiré en estos días, pero me sentí tan guapa de valentía, que quería compartirlo.

Por la sala había otros escritores como Caparrós y Cicco, pero yo busqué al más punki de todos y se lo dije.

A lo Mary Jane, porque me gusta mucho el rosa Dior y las revistas de moda, pero sigo siendo la misma chica que se enamora de los malos y no siempre me quedé con los buenos.

Me gusta Forlán

2011-07-19T23:37:00.001-03:00

Estaba en el gimnasio, haciendo la rutina de los 25 minutos de cinta, frente a dos plasmas, gigantes. Uno pasaba series viejas de Warner Chanel y el otro la vida de Diego Forlán. En mute, y con algo de rock en mis auriculares, decidió mi inconsciente mirar la biografía del jugador. De arranque, era una vida corta, empezaba en Independiente y terminaba en la Copa América. Deduzco que habrán hecho algún tipo de aclaración los periodistas, pero como yo no podía escuchar me lo perdí.

Me cae bien Forlán, me gusta. No sé si por ser Uruguayo o porque le dicen Cachavacha y me hace acordar a la Bruja Verón, que me gusta mucho mas que Forlán.

Me gusta porque se ríe, ¿puede ser que ya no vea tantos hombres reírse y disfrutar de la risa? Sin vergüenza, sin taparse, sin sonreír, risa pura. Vi que abraza a sus compañeros transpirados, algo que no haría ni con mi madre. Y algo que ya confesé muchas veces, guiña el ojo y ese gesto, para mí, es lo más seductor del mundo. Algún día lo explicaré, fuerte y claro. Lo cierto, y a manera de resumen es que, uno tiene que tener mucho dominio de si y de la situación como para guiñar el ojo y no quedar como una persona con problemas nerviosos que tiene un tic.

Me gusta Forlán, porque dejó a su novia 40 días antes de casarse. Con la Wedding Planner, los souvenirs y el cisne de Manteca para que los invitados unten las tostadas antes de ponerle anchoas. Me extraña que no me haya puesto corporativa, si bien el Matrimonio show, no me va, me apena que se rompa la ilusión de una persona. Pero, analizando que una de las protagonistas de esa historia ¿de amor? Apareció siete días después, en minifalda y pintada como una puerta, riéndose de lo que le había pasado. Sospecho. Sospecho que el jugador descubrió otras intenciones, o se dejó llevar por el pánico prematrimonial. Digo, me han dejado muchas veces y (aunque soy de duelos largos bien dramáticos) supongamos que exagero, pero ninguno de los hombres que me hicieron llorar, estuvieron ni siquiera cerca de darme la vida que le podía dar Forlán a su novia. Siendo más clara, eran hombres (algunos) amorosos, divinos, llenos de buenas intenciones (algunos), pero no vivían en Europa, ni ganaban millones, ni siquiera tenían los abdominales de Forlán. Y así todo, con lo poco que resulta el amor después de todo lo que mencioné, los lloré como se debe. A lágrima viva, como diría Girondo, sintiéndome morir. Y eso que ninguno de esos hombres me propuso matrimonio.

Aquellas mujeres que se destacaron en lo que hacían, casi todas las que yo conozco, quedaron destrozadas o indignadas o enfurecidas o enceguecidas, por un hombre que las marcó a fuego. Bastó con uno, para que ellas les dedicaran el resto de sus días para pintarlos, escribirles, condenarlos para toda la eternidad. Una no se recupera así como así de un duelo, sino para que están la películas de amor, los libros de autoayuda, las botellas de whisky y las amigas.

Una no se recupera así nomás de un duelo y menos, si el hombre que te dejó puede llevarte a Paris, abrirte la puerta de Chanel y comprarte el mítico saquito, que vos tantas veces emulaste con telas compradas en once.

Me gusta Forlán.

La casa Chanel y el bolso que me gustaría llevar. Quien no se ve divino con algo así.

Los libros en mi

2011-06-11T22:28:00.000-03:00

No fui de esas niñas prodigios que aprenden a leer a temprana edad. Lo hice como la gran mayoría a mitad de primer grado, pero preferiría mentir. Una tarde, iba en el asiento trasero del auto cuando miré hacia arriba y vi el cartel de la calle. Rivas.

-Pa, ¿esta calle se llama Rivas?

-Si ¿cómo sabés?

-Porque leí el cartel.

Frenó el coche, me miró sonriente, pero incrédulo, giró a la derecha y empezó a señalarme los nomencladores. Alvear, Avellaneda, Olavarría, todavía tengo en el cuerpo esa sensación, quería recorrer la ciudad en busca de desafíos ¿Cómo había podido estar tantos años sin leer? ¿Cómo no nacemos leyendo? Me pregunté. Y así empezó mi relación con la lectura, una tarde fría en Mar del Plata, acompañada como lo sería siempre de la complicidad de mi padre.

A los nueve años me dieron una copia de la llave del hogar y empecé a viajar sola en colectivo. El 24 lo tomaba en la puerta de mi casa y bajaba enfrente de la Biblioteca Municipal. El carnet de socia, me hacía sentir especial, lo mostraba orgullosa, sobre todo cuando los sellitos que indicaban la fecha en que había retirado el libro y cuando debía devolverlo, aumentaban.

El sector infantil, tenía cierta arbitrariedad para ordenar los textos de 3 a 5, de 6 a 9 y de 10 a 13 años. Yo pensaba que a los 14, te echaban del lugar, entonces entré en una compulsión lectora. Retiraba tres libros por semana, el máximo permitido y regresaba a los pocos días, para devolverlos y sacar otros tres. Tenía una estrategia y todo. Cómo los fines de semana podía leer mas, iba los lunes en búsqueda de los nuevos textos, los devolvía el viernes y ese mismo día aprovechaba para sacar otros 3 que devolvía el lunes. Creo que fue el único cálculo matemático de mi vida. Fue la etapa de mi formación dramática. Mi padre, no tuvo mejor idea que contarme que había leído Corazón, de Edmundo Damici, cuando tenía mi edad. Lo encontré, lloré lo imaginable y más, pero había algo peor, la colección amarilla de tapas duras, también contaba con títulos como Mujercitas y Las mujercitas se casan. Cuando la angustia ya había tomado mi cuerpo y mi mente, descubrí que Jo, la más rebelde de las mujercitas, mi preferida y a quien quería parecerme de grande, tenía sus propias novelas. Me alegré, podía seguir llorando otros dos meses, compré los Hombrecitos de Jo y Los hombrecitos de Jo se casan. Y una prima lejana de la familia de Jo, que vivía en el interior, se enamoró de uno de los huérfanos del hogar de mi ídola. Si, Una chica anticuada y Una chica anticuada se enamora. Fue el mejor año de mi vida. Los personajes de esas novelas sufrían tanto, que yo era alegre y sencilla por osmosis.

El comienzo de la adolescencia, aumentaba las discusiones con mi madre, quien volvió un día del supermercado con un libro de Poldy Bird, creo que se llamaba Palabras para mi hija adolescente. En una noche me di cuenta que era una porquería, nadie moría, ni iba a la guerra, ni enfermaba de escarlatina, ni pasaban hambre. Lo leí decepcionada, solo de compromiso.

Se ve que me estaba poniendo pesada con el romanticismo barroco, porque un día mi padre me trajo Cuentos amor de Elsa Borneman, al fin…otra vez el llanto, los finales tristes, las despedidas.

La autora llenó mis tardes primaverales aquel 87.Me sentía renacer, el trabajo de mi viejo tenía una biblioteca para sus empleados, cada 15 días me traía una novela distinta, hasta que una vez, me dijo: “Dice el bibliotecario, que ya te mandó todos los textos infantiles, que va a buscarte algunos para adultos que puedas leer”. Fue una espera larga, casi agónica, para una nena de 11 años, ser considerada una adulta y acceder a otros relatos, era maravilloso. Cómo los preparativos de un viaje a Disney.

Necesitaba más historias tortuosas de amor, así que me enamoré de Pablo Rago, que por aquella época protagonizaba Clave De Sol. Claro que él no aparecía en libros, sino en revistas adolescentes como Tú y Chicas. Un verano, gracias a mi amado, llegué a la 13/20, una revista casi anarquista y revolucionaria para mi formación draconiana. De hecho yo rompía todas las reglas al comprarla, porque como indicaba su título solo personas de ese franja etaria podían leerla. Apenas tenía 12, ¿y si me descubrían? A mitad de año tuve fiebre y cuando vino el médico le dije: “me parece que es escarlatina”, si tenía que morir debía hacerlo como las chicas de Mujercitas. Esa semana con unas paperas nadas literarias, me reconcilié con las novelas y fui recibida en el mundo de los grandes para leer “cosas de adultas”. Después de 389 días, el bibliotecario de la empresa donde trabajaba mi padre, le envió para mi Paula, de Isabel Allende. Estar enferma era lo mejor que podía pasarme en la vida, una semana para estar en la cama y leer. Por desgracia, no ocurría más de una vez al año, probé todos los métodos ortodoxos que me pasaban mis compañeros de escuela. Un secante mojado en la plantilla de los zapatos. Dormir con el pelo mojado, abrir la heladera y respirar muchas veces seguidas. Nada funcionaba. Alguna que otra vez, tuve una gripe leve, dos días de reposo que igual aprovechaba.

Isabel Allende y García Márquez, fueron mis únicos lazos con la literatura durante los primeros años del secundario. Esa etapa de mi vida se mantenía oculta, mi cuerpo se redondeaba cada vez más, me detectaron miopía y usaba aparatos para la dentadura. Si el físico no me ayuda, al menos iba a hacerlo con el cerebro, ser la traga o la olfa, no estaba en mis planes. Sabía por algunos cuentos lo que sufrían los raros en la escuela. Mi destino no era ese, sino buscar un amor prohibido, que muriera de escarlatina. Dejé de leer por miedo al ridículo. Pero cuando descubría algún autor trágico, como Sor Juana Inés de la Cruz o Adolfo Becker, me alegraba. La profesora de literatura de quinto año sospechaba de mi desgracia y muy sutilmente me recomendaba novelas. Que yo leía para complacerla. Tanto miedo al ridículo tenía, que lo hice. Había que entregar un trabajo práctico sobre “Rosaura a la diez”, lo leía con desprecio, a regañadientes, faltando tres hojas y juro que eran tres hojas, di por finalizada mi lectura, completé el trabajo y lo entregué. Cuando lo devolvieron, la corrección decía: “Laura te sacaste un 9 por implementar la imaginación para un final que, tal vez, no era de tu agrado. Lee las últimas páginas de la novela.” Sentí y siento tanta vergüenza al recordarlo, que nunca pude saber cómo termina Rosendo. He visto el libro mil veces, pero lo esquivo.

Estudié Comunicación Social, una carrera que disfruté y que sin quererlo me llevó al periodismo, fueron muchos años de leer teorías, artículos, ensayos. Solo los veranos los aprovechaba para esa lectura transportadora que había vuelto a mí.

Truman Capote, Cortázar, Borges, le quitaron el lugar a Pablo Rago, por suerte. Fue la época en la que descubrí las librerías de usados, el perfume de los libros viejos, que traen otra historia además de la escrita.

Diez años después de recibirme, comencé el profesorado de Letras, cada dos o tres meses, cuando el trabajo y el estudio lo permiten, me encierro con alguna novela y la termino en dos o tres días.

Un sector de la biblioteca de mi casa, tiene aquellos libros que voy a leer las próximas vacaciones, los que voy adaptar al cine o al teatro y los que cambiaron mi vida.

Hay muchos relatos clásicos que no leí y me siento en falta, pero hay una serie pequeña, que por el tiempo que lleva editándose debería ser considerada un imprescindible como Proust o Dovstoievski, que aún, no me animo a comprar.

Cada vez que espero el subte, voy al el quiosco de revistas, si uno mira con cuidado, generalmente a la izquierda, están uno debajo del otro, los libros de la colección Jazmín. En la tapa, sea cual sea su título, usted verá dos amantes besándose, dibujados a mano alzada.

Cuando a los 13 años, quise comprar uno, mientras mi madre, le pedía al vendedor la revista Humor. Me miró desencajada.

-¡No!

-¿Por qué?

-Porque dice porquerías.

Pasaron veinte años, deduje que la revista Humor la leía mi padre. Estoy esperando el subte y mi mano quiere tomar uno de los Relatos de Jazmín. No, mejor no. Si no llega decir la cantidad de porquerías que imaginé durante estas décadas, voy a frustrarme. Después de todo, si la pareja que se besa semidesnuda, no se contagió de escarlatina, no deben tener nada interesante para contar.

Volver

2011-01-19T09:30:00.000-03:00

Hace muchos meses que no escribo, algunas personas me dicen : “Que vaga que estás con el blog”, “lo tenés abandonado”, “¿anda mal que no puedo ver tus nuevas notas?”.

Rápidamente diría que estaba con poco tiempo, pero siempre termino haciéndome de algunas horas para lo que me gusta. Creo que no estaba inspirada, o motivada o estaba bien atormentada por la cotidianeidad del 2010, que pensé que escribir desde el caos, la sorpresa o el día a día, era una etapa que podía ir abandonando.

“Laura -me dije -porque a veces me hablo en tercera persona como El Diego, escribí cuando tengas una idea procesada”. Y así fue que en todos estos meses mermaron las buenas ideas y mucho más los procesos.

Acabo de llegar a Punta del Este, todo el viaje intenté sacar la computadora de la cartera y ponerme a escribir, pero nada bueno se me ocurría y como aparecía el cartelito de Word 2010, me arrepentía. Me pregunto si habré perdido el oficio.

La habitación todavía no está disponible y me ofrecen desayunar para amenizar la espera. Hay muchos brasileros y gente mayor. Grupos de mujeres solas, algunos hombres que ya lucen la musculosa y el traje de baño. La cafetería fue mezclando su olor con los bronceadores de algunos pasajeros. Nunca había olido algo así. Aceite de coco, café y pan. Cuando regrese a Buenos Aires voy a ir a una tiendita que hace fragancias a pedido.

Suena Diego Torres como música ambiente, debe ser el último disco, porque no conozco ninguna canción, es el único que no compré porque los cortes de difusión me parecieron horribles. Desde acá no parece tan feo.

Ok, si estás vacaciones me Diego Torrizan serán perfectas, quiero olvidarme que había cosas que no me gustaban, quiero desprejuiciarme, sorprenderme, volverles a prestar atención. Revalorarlas, o desecharlas, o dejarlas en ese lugar del tiempo que no tiene espacio. Que puedan volver, si así tenían que hacerlo. Como un disco que omití comprar por creerlo igual a todos los anteriores, pero que con el tiempo se deja escuchar, ya no suena tan mal, ni tan igual a cualquier CD de Diego Torres. O si, a lo mejor suena igual, a mí me gustaba que Diego Torres tuviera melodías reconocibles, fáciles de sacar en la guitarra y tararear.

Me lo preguntaré cuando esté por irme, cuando lleve más tiempo que dos tazas de café y unos tostaditos tipo tarta de jamón y queso, en esta ciudad. Todavía mi espíritu está demasiado inquieto como para sacar conclusiones ligeras al respecto.

Tan cerca y tan lejos

2010-10-13T00:37:00.000-03:00

   No puedo dejar de mirar el rescate de los mineros chilenos. Pensé en ellos todo el día, creo que es la primera vez que la tecnología me emociona. La imagen de la cápsula llegando al fondo o principio de la mina, desde una cámara mínima, perdida entre esos hombres que, tal vez, ya estaban perdidos antes del derrumbe.

   Como siempre que un tema me apasiona, termino obsesionada, sé los nombres, los pesos, los roles que cada uno ocupaba. Creo que al fin comprendo para que sirven las poleas que tanto amaba mi profesor de físico-química del secundario. Tenían una utilidad aplicable, quien diría.

   Trabajo insalubre si los hay el de las minas, pero como cualquier parte del mundo tiene pobres, esa labor tiene garantía de producción.

   Uno de los hombres atrapados, solo tiene 19 años, es papá de una nena de 5 meses y vive en una villa miseria. Supongo que no es el único que vive precariamente, que trabaja muriendo un poco cada día para ganarle al hambre.

   Y por él fueron, seguramente hay mucho de política conveniencia, pero no me importa. Por él fueron. Joven, pobre, sin estudios. No importa lo que no es, o si, por fin alguien movió los hilos y no lo dejaron morir. No los dejaron morir. Y eso que los pobres hacen ruido durante un tiempo y después, aparece un silencio que tapa cualquier recuerdo.

   Seguramente Piñera se lleve algunos votos, algunos reconocimientos del exterior, algunos aplausos. El silencio de los pobres es tan notable como las maniobras políticas. Pero hoy, algunos padres recuperaron a sus hijos, esposas a sus maridos, niños a sus papás, hoy le hice una mueca complaciente a la tecnología, hoy Chile me dio esperanza en el género humano.

   Parece que no importa que tan pequeño, tembloroso, o ingrato con sus vecinos sea un país. Todavía existen esos milagros gestados por los hombres, ayudados por Dios y alabados por toda la humanidad.

Todo cambia

2010-01-23T01:31:00.001-03:00

Debería averiguar la razón por la que están enrejando muchas plazas de Buenos Aires. ¿Quién conoce del poder de unos hierros de apenas 2 metros de altura?

Apenas unos días atrás había comentado lo cambiada que estaba esa plaza, que no sé si se llama Bernardo de Irigoyen o Rodríguez Peña o…para mi y la gente del barrio es la Placita de Marcelo T y Callao. Si, mutó mucho en los últimos meses, como todos nosotros.

A diario voy a hacer ejercicio, camino en círculos (cuadrados) desde hace mas de un año y medio, una hora. Y conmigo lo hace tanta gente que desconozco su nombre, pero no su cara. Muchas de estas columnas las fui imaginando en ese lugar, mientras esquivo personas, perros o intento ganarle al que está adelante.

Es el lugar más hermoso del mundo cuando acaba la primavera y los vientos tenues del verano hacen caer flores amarillas y violetas de sus árboles. Mucha gente se detiene a sacar fotos a esa alfombra de particular colorido. Otros, apenas llegan a la esquina detienen mi marcha o la del que esté llegando, para preguntar por el edificio que se llama Pizurno que es hermoso de lunes a viernes y mas lindo cuando sábados y domingos, punks, emos y darks se reúnen desde temprano.

Implícitamente hay una muralla, dentro sobre los bancos viejos y descoloridos, cerca de los árboles, sobre las escaleras de los tres monumentos de diferentes próceres que la vigilan, vive mucha gente. Cada vez mas, así empezaron a llegar desde la noche de la caridad a vecinos caritativos Y esa gente, que para el peatón pasajero a lo mejor es un mendigo, para los que pasean a sus perros, los que hacemos ejercicios, los que se reúnen en el canil a tomar mate, el profesor oriental que enseña Tai Chi, los adolescentes que se ratean, somos un todo. Extraño mosaico cultural que durante una hora compartimos ese espacio. Público.

Ninguno de nosotros, ni los que vamos por la vereda, ni ellos que viven en la plaza, sabemos mucho los unos de los otros. A mi me gusta observarnos, nos sonreímos al vernos, con algunos nos saludamos con algo mas de cordialidad, otros nos esquivamos. Hay una viejita (divina) que cada vez que entro en velocidad, nada que queme demasiadas calorías, hace que me detenga para contarme sus novedades. Hay una mujer de unos 40 años, que ya bajó 30 kilos y levanta el pulgar cuando nos cruzamos. Está el colectivero que se asustó en un preinfarto y empezó a moverse. Hay un morocho, idéntico a Pablo Echarry que desgastamos a miradas todas las mujeres de la plaza cuando aparece corriendo transpirado con su reproductor de mp3 y la mirada fija en la nada. Adentro sobre los arbustos que dan a Rodríguez peña hay una pareja gay. Una vez los ví teniendo sexo oral, hice dos vueltas tratando de confirmar si lo que veía era eso y dos vueltas mas buscando al policía que para en el quiosco, pero come panchos en el boliche anexo. No encontrarlo me permitió entender que no estaban ofendiéndome y que si bien, hay cosas para la intimidad. Donde encuentra un "sin vivienda" intimidad, sino en el lugar en el que duerme. Hay un hombre joven que cerca de las 19, abre la botella de cerveza y una se sentaría tranquila en el césped para compartirla. Hay una manguera ilustre, que a veces hace algo de Ceratti.

Las rejas son verdes, y dan la sensación de dividirnos rotundamente. Ahora el adentro y el afuera están delimitados concretamente. Por una vez los que estamos afuera, no veremos modificado nuestra rutina drásticamente, pero los que están adentro si. ¿Alguien tendrá el oficio de sacarlos cuando el reloj de la hora señalada y haya que cerrar? ¿Quedaran adentro, bajo una murallita endeble con candado de bronce, seguros de su inseguridad? Ya encontraremos la manera de sonreírnos, de saludarnos, de saber del otro. Hoy estamos a medio enrejar, en unos días, solo comprobaremos empíricamente que las divisiones no son buenas, siempre estuvieron, pero para ellos, para los que las planean y concretan, no para nosotros.

Claro, las vueltas confunden

2010-01-18T01:13:00.000-03:00

Desde hace algunos días, estoy, estamos, tratando de descifrar que carajo quisieron decirme. Que significado tienen frases sueltas, repetidas, mal entrelazadas, después de una tarde linda.

Llamé a casi todas mis amigas para contarles detalladamente la historia, intentando memorizar cada una de las palabras que usaron ¿en mi contra?
Soy como Truman Capote, recuerdo más del 90 % de las conversaciones con exactitud.
Para que se den una idea de la amplitud de criterios que utilizamos en este asunto de la comprensión, lo conté tomando sol con Lourdes en la pileta de su casa. Cenando con Maggie y al teléfono con Laura. Por celular con mi prima mientras estaba ella en la oficina. Vía Chat, con todas ellas y otras dos amigas que están de vacaciones.
Fue la única vez que todas, valga la aclaración, ni siquiera se vieron entre ellas más de tres veces. Coincidieron en lo mismo. Ninguna entendió que quiso decir.
Tenemos tres hipótesis, bastante similares y algunas mas traídas de los pelos.

¿Por qué ya no podemos ser claros? Nada me da más miedo que la incertidumbre y se lo dije. Una burguesa asustada hace macanas. Inspirada obras de arte, enojada una revolución, pero asustada, solo lío.

Lo peor, es que mientras mis amigas trataban de dilucidar lo dicho, habríamos paréntesis para que a su vez intentáramos aclarar que les quisieron decir a ellas con… o cuando… o…

No nos estamos entendiendo.

Hace rato que los seres humanos dejamos de ser claros, sinceros y valientes. No estoy hablando de gente que uno conoce al pasar, estoy hablando de personas que pudiendo medir las frases no lo hacen, de seres humanos que saben el significado de cada una de las palabras.

Hoy hablando con mi amigo Martín, que tan al tanto de esto no estaba, me dio su opinión. Casi exacta a la de mis amigas, con un vocabulario que yo creía tenían los hombres, simple y claro. Nunca terminamos con el machismo, gracias a dios, porque no dijo nada que no hubiese escuchado, pero sabiendo que venia de un hombre me calmó.

La gran mayoría de los guionistas son hombres, de los buenos, de esos que hacen series que las mujeres nos quedamos repitiendo frases o estilos. Si, se inspiran en libros escritos por mujeres, pero el toque se lo dan los hombres. Entonces me pregunto porque algunos son tan claros y pueden escribir que:

MrBig, le guiñe el ojo a Carrie, cada vez que la abandona. ¿Alguien tiene alguna duda que eso significa que va a volver? A joderla, pero nunca la va a dejar.

Kate diciéndole a Jack en Lost: “Yo siempre estuve de tu lado.” Obvio, las chicas nos enamoramos de los malos, pero siempre nos quedamos con los hombres buenos. Jack, Sawyer solo la deslumbra, porque hace de malo. Ella está con vos.

Las mujeres, aunque sea para reírnos, pero con un dejo de… ¿a ver si estoy haciendo cagada? Siempre miramos que decir y que no en una primera cita, que situaciones lo incomodan, como hacerse amiga de su familia, como no invadirlo, como dejar que él sienta que toma la iniciativa. Leemos todo, absolutamente toda la porquería que se pone a nuestro alcance para intentar ser algo que les guste.
Hacemos tantas cosas para gustarles, que merecemos la verdad. Y…la verdad…siempre se entiende. Nada que tenga que estar preguntando ¿Qué quiso decirme? Tiene sentido.
¿O si?

¿Todos fuimos Peronistas? A Casaerian Extravaganza

2009-11-30T22:55:00.003-03:00

El sábado 28 de noviembre Alfredo Casero realizó la última función de “A Casaerian Extravaganza”, para mi gusto el mejor de todos sus shows.

Sobre el final del espectáculo, explicando como había que comportarse cuando él cantara “Pizza conmigo” comentó:
- Los argentinos cuando alguien dice pidamos una pizza, aplauden y cuando alguien dice Viva Perón, se ríen.

No sé si aplaudo con lo de la Pizza, pero la oda peronista me da risa. Cuando lo escuché, tiré la cabeza hacia atrás, riéndome. Perón está en el aire, como el amor, generaciones que escuchamos, leímos y estudiamos su gobierno, lo sentimos tan vigente y natural, como ir al teatro un sábado por la noche.

Esta crónica no tiene gracia, es inmoral hablar de Alfredo Casero y ser tan lineal.
Vuelvo a cero. Recibí dos entradas de prensa, entiéndase gratis, para verlo. Las había pedido mucho tiempo antes, desde que me enteré que estaba en el Ateneo. Mala época del año para invertir en teatro, o hipotecaba mi alimentación semanal o no lo veía. Llegué del trabajo y había un sobre con el mejor regalo del mundo.
Pensé en la máquina de coser que recibió mi abuela, si dos entradas me causaban esa felicidad, que cara tendría cuando se la entregaron.
La premisa es esta, un regalo peronista se comparte con un peronista.
La función empezó casi una hora y media mas tarde. La pc con las imágenes se había ¿roto? ¿Se rompen las computadoras? Seguramente exista otro termino para explicar que la máquina con la que se hacia el show no funcionaba, en fin…no había imágenes.
Apareció Alfredo Casero en el hall del teatro, después de sus explicaciones dieron sala. "Va a hacer la obra pero modificada", "hay cosas que no andan", era el rumor entre los espectadores. ¿Hay algo más peronista que el rumor?

Confiaba que Casero podía remontar la situación.

Apareció Juan Carlos Batman, muy cerca nuestro que estábamos en la superpullman.
Dije:
- Si querés ya nos podemos ir. Ya soy feliz. – Feliz de toda felicidad, como diría una
profesora. El sábado que era domingo se había convertido en una exquisitez.

La Banda, interpretó temas para los viejos seguidores:
Bailando en la sociedad rural
Endrogada en Adrogué
Pizza conmigo

Alfredo Casero intentaba recompensar al público por la demora, no hacia falta. Su sola presencia completaba cualquier carencia. ¿Cómo el Peronismo?

El ratón Juan Carlos, la marcha del Dr. Vaporeso, Yhimauta, el mono matemático. Hubo una época en que no lo entendía. ¿Y si me pasa lo mismo con el Peronismo? No sea cosa que por no comprenderlo ahora, me sienta alejada.

Dos horas y media después, empezaba a sentir esa ligera angustia que me provocan los finales felices.
...Retomo desde que tiré la cabeza hacia atrás cuando oí “la gente escucha Viva Perón y se ríe.”

Es cierto, es un mito Peronista, pero se convirtió en adjetivo. Es eso lo que me provoca gracia, me resulta paradigmático y fenomenal que hasta el Humor, tenga esencia Peronista.
Nadie se ríe de lo que no entiende, entonces me pregunto:
¿Seremos genéticamente peronistas? Peronistas de Perón, por si me faltaba usar alguna de las frases del movimiento.

¿Estaremos condenados al Peronismo? Como dijo Chiche Gelblung.

El sábado, fue un verdadero día Peronista, no por el sol de la tarde, sino por todo lo demás. No sé si la alegría es Peronista, pero a mi me encantó.

¿What Pass?

2009-11-23T04:20:00.000-03:00

¿Por qué Maxi Lopez creyó que Wanda Nara podia dejar de trolear para convertirse en esposa y madre?

¿Por qué si me gusta la canción Como una Loba, es tremenda grasada, pero si el Banco Galicia usa Me das cada día mas, en un spot es cool y creativo?

¿Por qué Carmela (protagonista de La pasión según Carmela de Aguinis) puede romper el prejuicio de los revolucionarios cubanos y hasta enamorar a uno de ellos?

¿Por qué la mamá del Ogro Fabianni insiste en que su hijo no está gordo, sino que es grandote?

La óptica de los creativos, las madres y los escritores es fabulosa. Pero salvo en el caso de Maxi Lopez, nunca se aplica en la realidad.

Nunca pensé que podía usar esta analogía, pero que felices seriamos todos si pudieramos encontrar a nuestro Maxi Lopez, que la vio a ella, tan tan tan Wanda Nara y se la llevó...

Frase Robada

2009-09-27T22:22:00.001-03:00

Me gusta dar clases, sobre todo en esta época del año cuando en los programas curriculares aparecen los Movimientos de Vanguardia como objetivos de la materia.

Llegué feliz al aula, el surrealismo me alegra, dejé sobre el escritorio láminas y DVD’s, estaba por pedirle a uno de los alumnos que fuese a buscar el control remoto, cuando ví un grupo de 3 sentados en el piso.
Me acerqué con curiosidad, escuché de su parte relatos y pensamientos maravillosos:

- Ya vamos profe. – dijeron por decir, porque no tenían ninguna intención de moverse.
- Me quiero matar.
- Epa ¿Qué pasa? – pregunté
- ¿Vió que viene AC/DC?
- Si, el dos de diciembre. – Contesté sabiendo que ganaba puntos entre la juventud. - ¿Por eso te querés matar?
- ¿Vió lo que sale la entrada?
- No, mas de $100, supongo. - Me provoca mucha gracia que me traten de usted, hasta para hablar de esto.
- En diciembre está la fiesta de egresados. Tengo la guita justa. Mi familia no va a la fiesta, porque no podemos gastar tanto. Voy a la fiesta o al recital.

Hay momentos de la vida que parecen simples, pero que uno daría cualquier cosa por no atravesar. Uno se empantana, la orilla está cerca, pero uno con el cuerpo y la cabeza sin reacción. Este era uno de esos, sabia por lo que estaba pasando mi alumno, sabia tanto de lo que hablaba que ni siquiera podía decirle: No es como para matarse.

- ¿Usted que haría Profe?

El usted que haría proveniente de un chico de 17 años, a mis 33 tiene tanto pero tanto peso, que es la pregunta a la que mas le temo. De un tiempo a esta parte me dí cuenta que les contesto enojada cada vez que la formulan, uso verbos en potencial, como si eso le quitara personalidad. Aun tengo presente los errores de mi adolescencia y los de mi adultez. Armo hipótesis del estilo, con el corazón les diría tal cosa y con la razón tal otra. Estupideces.

- Ay Javier, estás hablando con una profesora de arte, no puedo ser objetiva. Soy de las que odian las fiestas sociales. Que voy a los casamientos, fiestas de 15 o Comuniones, porque sé que para los que me invitaron es importante que esté ahí. Vos pensás que hay algo en el mundo que pueda molestarme mas que comer un plato de ensalada rusa, salir a bailar temas de los 80, regresar a la mesa, comer pollo con alguna salsa semidulce, salir a la pista bailar temas de los 90, sentarme de nuevo comer un cuadradito de helado de tres gustos, bailar a Rodrigo, disfrazarme de persona que disfruta del carnaval carioca. No, nada de eso me gusta, quedarme en mi casa a ver “Los Bañeros mas locos del mundo 25” para mi es mejor plan. Y para peor o mejor, tu contrapartida es una banda de rock

- De metal
- No puedo contestarte que haría.
- Ya se lo contestó – se rió Marcelo
- ¿Cuánto sale la entrada? – pregunté
- 100, veinte pesos más que la entrada de la fiesta.
- ¿Y no conseguirás alguna changa, como para pagarte las dos cosas?
- Ya estoy trabajando para pagar el traje, la fiesta y el viaje.
- Cierto – murmuré.

Habían pasado como diez minutos, el resto de los alumnos se acercaba para saber que ocurria. Recordé que tenía que dar la clase.

No fui a mi fiesta de egresados, la excusa fue el recital de Luis Miguel en Vélez, el mismo día y a la misma hora, pero la verdad era otra.
El cine, el teatro, la música, la literatura, el arte en si, logran movilizarme mas que un enamoramiento. Soy exageradamente sentimental, nostálgica, tanto que no fui al recital de despedida de Los Piojos, porque prefería o necesitaba quedarme con la sensación de continuidad. Algo así como “ojos que no ven, corazón que no siente.”

Hay una sensación individual, personal, íntima ante el arte, sea cual sea el medio por el cual se materializó, que ni siquiera el mas exquisito de los autores podría definir.
Cómo lejos estoy de esos autores y así como me paralizo en las situaciones límites, me quedo sin palabras cuando otro las requiere con urgencia. Usé las de otros, que tanto hicieron por mi felicidad y mi trabajo.

- Mirá Javi, fui tu profesora durante tres años. Sabés que no soy políticamente incorrecta. Cuando una situación me excede, uso la tabla del costo – beneficio.
- ¿Cómo?
- Vamos a poner de ejemplo lo que a vos te preocupa ahora, pero intentá abstraerte. Pensalo para otros aspectos de tu vida también. Tenés cien pesos, querés ir a ver a AC/DC, porque te gusta…
- Los amo – Interrumpió
- Te encanta AC/DC, nunca los viste en vivo y es muy probable que ellos no vuelvan a tocar en Argentina. También tenés una fiesta para despedirte de tus compañeros...
- De mis amigos – Volvió a interrumpir.
- De tus amigos con los que compartiste 5 años, pero que también van a estar acá, seguramente, en el mismo barrio y la misma casa por un tiempo más. Visto desde mi óptica, según lo que elijas celebras el comienzo de una etapa o festejas el fin de otra. Intentá elegir con alegría. – Me arrepentí de esa frase casi de autoayuda, me estaba angustiando tanto su situación, que la perdí de mis labios casi al pasar mientras me levantaba.

Colgué los afiches con las pinturas de Dalí y mientras en el proyector aparecían las primeras escenas de “Un Perro Andaluz”, en mi cabeza comenzaban los reproches.
¿Qué clase de sugerencias haces? Fuiste parcial ¿Y si ese chico se arrepiente toda su vida de no haber hecho lo contrario solo por una sugerencia tuya? ¿Y si le prestas los 100? No podés prestarle 100 pesos a los 100 alumnos que tenés. ¿Y si se los prestas solo a los que lo necesitan? ¿Y si me prestan todos 100 pesos a mi?
La clase fue corta, no llegué a explicar el Surrealismo. Uno de los chicos se ofreció a ayudarme a descolgar las láminas.
Apareció el murmullo que dice claramente: “no entendí nada.”

-Esperen, no es que no entendieron nada, es que el surrealismo rompe con la lógica. Estamos acostumbrados a razonar de una manera preestablecida. Cuando se corta esa línea de pensamientos aparecen otros. ¿Quién conoce Aladelta? El tema de Divididos. -Como esperaba la mayoría levantó la mano – ¿Y a Capusotto? Los sueños suelen ser surrealistas. Busqué con la mirada a Javier implorando en silencio para que mi charla no lo no hubiese influenciado dije – Los sueños del descanso son surrealistas y los sueños del anhelo, del deseo, también.

Los chicos se acercaban para despedirse, Javier fue el último.

- Chau Profe. Yo pensé que me iba a decir que tenía que ir a la fiesta de egresados, pero después de lo que me dijo me siento peor.
- No. ¿De verdad? Que macana. No sé que decirte Javier.
- Si, ya me di cuenta. – Nos despedimos.
- Javier – lo llamé, estaba llegando a la puerta – sos como un fantasma peleándole al viento.
- Aguante el rock profe – dio la vuelta y se fue.

Hay frases maravillosas, metáforas tan gráficas que agradezco haberlas escuchado, haberlas vivido, sentido,cantado, gritado. Entonces pensé que a lo mejor no estaba tan equivocado mi consejo. Dios quiera que nunca se entere que tuve una época en la que me gustaba Luis Miguel, no por lo cursi, ni por lo pegoteantemente meloso, sino porque nunca me dio una frase tan útil como el rock. Y por lo cursi y meloso también. Con que facilidad deberían solucionarse algunas cosas.

Para la incertidumbre de elegir no hay dinero, para todo lo demás existe Master Card.

No, nunca.

2009-09-08T22:39:00.001-03:00

Generalmente los domingos aprovecho para escribir. No me había dado cuenta que la tele estaba encendida, hasta que la escuché preguntar a Susana Giménez: - “¿Alguna vez sufriste por amor?” aparté las manos del teclado y esperé la respuesta. El silencio del actor dio lugar a una nueva pregunta “Es algo que me interesa mucho, si la gente todavía sufre por amor.” ¿Todavía? ¿Qué fue el wifi, la tv satelital, el crecimiento de la feria de la Salada? ¿Que ingrediente de la modernidad venia para alejarnos del sufrimiento?
Hay más respuestas para “¿Un dinosaurio vivo?” que para esta. ¿En que momentos se le ocurrió pensar que hay gente que no sufre por amor? De hecho ¿se puedo sufrir por otra cosa? Imagino hipótesis:
Chocar con el auto, enoja
Si un ser querido está enfermo, preocupa.
La enfermedad, duele.
La política, la violencia, indigna.
El sexo, la risa, la vida, seducen
La comida, tienta.

Valga una salvedad, adoro a Susana Giménez, por dos razones frívolas y banales.
Primero porque usa PRADA, GUCCI, VUITTON, VALENCIAGA, JACOBBS, todo junto. Una buena mujer sabe reconocer entre la envidia y la admiración. Me encanta que no sienta la culpa intravenosa que me provocaría el solo hecho de llevar un saldito de alguna de esas tiendas que tienen la ropa mas linda del mundo.
El otro motivo, es de largo arrastre, supongo que yo tenía 11 o 12 años, estaba en la casa de mi abuela, mirando “Hola Susana”, que en ese entonces iba al mediodía. Sin mirarme, se le escapó:
“Mirá cuando vos estés sentada ahí, en el living de Susana”
Mi reciente adolescencia estaba alucinada por un grunge, que había adaptado de una manera muy Light, entonces contesté:
“Mirá cuando te ganas el auto y me lo regales.”

Desde entonces, me preguntó por cual de todos estos talentos y habilidades, mi abuela sospechaba que yo iba a terminar entrevistada por Susana. Seria por:
-
-
-
-
-
Bueno, nunca perdí la curiosidad, por eso la veo. A ver si un domingo de estos descubro que debería llevarme a ese sillón.
Volviendo a la pregunta, que resultó, no ser la primera vez que la formulaba, hice un pequeño repaso sociocultural. Hace unas semanas, en una cena con amigos, de 6 personas de ambos sexos, 4 declararon que estaban tristes. Por la perdida de una pareja, por recuerdos que aparecían, por infidelidad y por un amor no correspondido.
De mis 8 amigos más cercanos, el 80 % está padeciendo de alguna u otra manera el amor. No quiero decir que el amor sea sufrimiento, opino todo lo contrario, solo que duele, que es difícil, que la prueba y error a veces nos destroza. Que si las ilusiones y las expectativas, quedan truncas uno se siente vencido.

La pregunta está mal formulada, seria algo así como ¿Sabes de alguien que no haya sufrido por amor?
¿Existiría el arte sin lamentos de amor?
Escribo algunas estrofas de tres canciones que escuché hoy, ¿casualidad? Todas están escritas desde el sufrimiento. No son las más emblemáticas, ni las más representativas, son las primeras que aparecen en mi memoria.

“No me pidas que no sangre
Si aun el cuchillo
No sacaste de mí
No me pidas que use cicatrizante
Dame días, dame meses…” Calamaro

“…Si al final siempre el tiempo se va
Donde caen los días
Si al final abrazarse al dolor
No nos deja brillar
Dime qué será, qué será de los dos
Cuando pase la vida…” F.Cantilo

…”Caigo ausente en el tiempo y ya no estás
Y ya no estás
Correré con el viento esta vez
Y así estaré
Alejé con mis sueños el dolor…” Tristemente Célebres

Esta es una de mis preferidas y si bien hoy no supe de ella, la tengo siempre presente:

“…Como un borracho necesita un bar
Como un preso libertad te necesito.
Como un mendigo un poco de pan
Como un ciego imaginar te necesito….” Los Piojos

Gala y Dalí, Frida y Rivera.

O el desesperado protagonista de Memento cuando exclama: "No me acuerdo de olvidarte.”

Así que parodiando la fantasía de mi abuela, vestida por Dolce y Gabbana con zapatos de Jimmy Choo respondería:

“Ay Susana, no hay nada en el mundo que valga la pena tanto, como sufrir por amor”.

Es cansador, desgastante, pero pasa. Y uno encuentra etapas, como estás, que puede reírse de lo mucho que sufrió por amor y de lo bien que se está esperando la llegado de una nuevo.

Lo de complicadas, ya fue.

2009-09-01T13:54:00.002-03:00

No creo en la escritura colectiva. Salvo la experiencia de “Cadáver exquisito”, nunca vi nada demasiado interesante realizado en conjunto. Pero este texto, seria demasiado cerrado y personal, si no necesitara la ayuda de mis amigas o de todas las que lo crean necesario. Después de compartir cinco días, con hombres y mujeres de diferentes edades y criterios, confirmé que el gran problema de los sexos es que vamos por caminos diferentes. La frase que mas ruido me hizo y a la que traté de rebatir con la firmeza de Juana de Arco fue: “Para nosotros (los hombres) el sexo ocupa un 80 o 90 % y para ustedes un 10 o 20%.” No chicos, es cierto que los volvimos locos con eso de: Todavía no, necesito conocerte, me duele la cabeza, me indispuse, es muy rápido, estoy muerta, tuve un día terrible, etc. Pero lo cierto es que para nosotras el sexo también es importante, solo que no siempre utilizan la seducción adecuada. Y haciendo uso de la frase de un viejo amigo que me dijo: “Si nos organizamos cojemos todos.” Empiezo este listado a lo “Tip de Revista Para Ti”, porque no puede ser tan difícil la seducción. Solo que estamos parados en un pantano, ellos vienen con un vaso del trago mas caro o un auto con vidrios polarizados y mas luces que un plato volador. Con zapatillas de 600 pesos o remeras de Lacoste. Nosotras metemos panza cuando se acercan y dejamos de respirar. Claro, que vamos a decir de interesante si solo pensamos en no consumir todo el oxigeno de nuestro cuerpo, enderezar la espalda, camuflar el dolor que nos provocan los tacos. Si la humedad nos está arruinando la planchita o si nos pusimos la clásica remerita blanca, pero se usa a morir el violeta.
Los siguientes son consejos femeninos, de absoluta simpleza, que pueden y deben aplicarse en menos de 5 segundos. Parecemos complicadas, pero es cuestión de entendernos. Hay gestos, palabras y actitudes masculinas, que nos rinden, después de emplearse cualquiera de ellas, no hace falta nada más. Estas fueron testeadas y comprobadas, con un resultado garantizado del 99, 9%.
Para proteger la identidad de algunas de las participantes, se modificaron sus nombres: Y para no horrorizar a algún lector, la palabra seducción, en este texto es utilizada como sinónimo de sexo, darse, garchar, enamorarse, picotear, mimarse, quererse, amarse, etc. Amplitud.

A mí (Laura Bech) me seducen los hombres:
Cuando me guiñan el ojo con complicidad.
Cuando me ayudan con las bolsas del supermercado.
Cuando me dicen bonita.
Cuando para pedirme permiso me toman de la cintura.
Cuando en medio de un recital, me preguntan si veo bien. (Mido 1.60, todos me tapan, hasta papá pitufo) y cuando les digo: “mas o menos”, corren al que está adelante, con un “movete que no la dejas ver.”
Marcela Y
Manos limpias, uñas cortas pero no cuidadas de manera femenina!
Cuando me mira fijamente y yo intento adivinar que está pensando
Una media sonrisa pícara
Cuando después de 25 años me llama al celu y me dice: ”Hola, linda”
Cuando me dice: “vos cocinaste, yo lavo los platos”
Cuando me trae un Biznike nevado
Cuando lo miro trabajar concentrado
Cuando se mata haciendo dieta para bajar la pancita
Cuando me sorprende yendo a buscarme al trabajo
Cuando me dice “¿Que pasa?” en el momento que lo preciso
Marcela G
Cuando me abren la puerta del auto
Cuando me dejan pasar primera al abrir la puerta de algún negocio
Cuando me compran flores
Cuando se esfuerza en hacer mi comida favorita
Cuando me presta el auto a pesar que no le gusta prestármelo
Cuando ve un canal de cocina que el odia porque sabe que me gusta ese programa
Vanesa:
Cuando me sorprenden.
Cuando me hacen el juego de la "batalla intelectual".
Y claro, me seduce cuando tienen ese lomazo, están bronceados y son muy bonitos pero también masculinos!
Hermanas F
Cuando me miran de reojosCuando pagan una cena o un tragoQue meneje
Cuando me toman de la manoQue usen lentes para leerEl hombre que cocinaEl que sabe hacer un buen asadoMe seduce el hombre que tiene un rico perfumeEl hombre lampiño
Gisele
Cuando me dicen “nena”.
Que tenga algunos comportamientos femeninos: cruzarse de piernas delicadamente, mover las manos al hablar, mariconadas, bah
Que actúe con cierta impulsividad ante gestos, miradas o cosas que digo
Que no olvide mantener el contacto físico, rozándome la mano, o tomándome del brazo.
Que se interese por lo que digo, me mire y escuche atentamente.
Que me recorra con la mirada sin decir una palabra. Puede resultar algo incómodo, ¡pero es señal de guerra segura!
Que me diga "mi amor", en cualquier momento. Aunque no sea el momento oportuno de la relación, ¡qué va!, ¡¿a quién no le gusta ser el amor de alguien aunque sea una frase hecha?!
Clara
Cuando dice mi nombre, nada massss.
Me gusta q le guste que la cerveza sea mi bebida preferida
Que este pendiente de mi en una reunion o algo asi..
Darme cuenta de reojo q me esta mirando
Que me saque a bailar
Que se adelante y ya sepa que me gusta

Seguro, en algunos días implementaré que los derrite a ellos de nosotras. Pero creía necesaria esta aclaración. No es para que hagan todo esto junto, a saber:
No me dejes pasar primera en la fila del súper tomándome de la cintura, no me guiñes el ojo, me dejes ver que tenés en el changuito todo lo necesario para hacer comida griega, no enciendas la alarma del auto para que me dé cuenta que manejas, no agarres un Biznike de la góndola y lo pongas en mi carro. Y por último no me digas: “¿Te ayudo con las bolsas, linda?”
Una cosa a la vez. Bah.

Diga 33

2009-08-05T15:31:00.001-03:00

Ayer cumplí 33, la edad de Cristo.
-Y la de Evita – me dijo una compañera de trabajo. Peronista, obvio.
Mi abuela cuando escuchó mi comentario:
-Voy a tener que hacer algo trascendente este año abuela, cumplo la edad de Cristo.
Respondió:
-La maternidad cada vez está mas demorada, podes tener un hijo a los 40. – Una abuela a la que defraudo constantemente, no nos olvidemos que cuando cumplí 18, se compró un vestido de fiesta porque aseguraba que me iba a casar de apuro en cualquier momento. Y cuando me enojé, exclamando:
-Se cuidarme, no soy tan tonta.
Contestó.
-Que te cases embarazada seria un milagro, con el carácter que tenés, donde consigas un chico que te aguante tres meses, lo vas a hacer casarse.

Pero mas allá de levantarme a las 8.30 de la mañana un martes, que podría haberlo hecho a las 12, para responderle a mi abuela que con algo trascendente me refería a…plantar un árbol, hacer dieta, conocer Paris, comprarme unas medias de red y ver que pasa, leer en menos de dos semanas a Saramago…

Después del mediodía empezaron a llamarme las personas que realmente me conocen, las que son producto de elecciones personales, que conocí hace 500 años o tres semanas, en los lugares mas comunes, llorando, alegres, por herencia… Esos seres que saben que pasadas las 12, ya puedo hablar con propiedad, esos que pese al mal carácter al que mi abuela alude, me quieren. A la noche, los amigos y hoy cuando pasadas las 12, enciendo la computadora, veo que tengo más mensajes de amor. Gracias por hacerme tan feliz, los quiero.
Ah y cumplir 33 tiene sus ventajas:

Sigo estando mas cerca de los 30 que de los 40.
Entendí que soy una experta en todo lo que me va mal. Entiéndase, tengo los mejores consejos para solucionar sus vidas afectivas, consejos que por supuesto nunca apliqué en mí. Pero que estoy segura, dado los resultados, funcionan.
Ya no soy una histérica, me seduce la simpleza tanto como conocer Paris.
Todavía no conozco Paris.
Encontré mi lugar en el mundo.
Digo menos malas palabras, pero las aplico mejor.
Aun frecuento grupos donde soy la mas joven.
Ya tengo amigos mas jóvenes que pueden ayudarme con la tecnología.
Llevo menos años de divorciada.
Y después de 33 años de mal carácter, dicen que nací con el seño fruncido y moviendo los pies como si pegase pataditas, ya nadie cree que mi mal carácter sea para tanto.
Y todavía no conozco Paris.

Paris

No me reconozco

2009-07-13T01:14:00.000-03:00

Hay algo del razonamiento humano que excede los límites de la estupidez. Me refiero al hilo conductor que se rompe en situaciones particulares, donde la fórmula (¿físico, químico, mental?) que produce un pensamiento lógico acorde a las características de cada ser vivo, hace una especie de grieta y permite que otras ideas aparezcan. Son momentos donde uno es totalmente conciente de lo que le pasa y peor aún, de lo que está pensando. Pero nada detiene ese impulso y aparecen sin que uno ni siquiera tenga tiempo de detenerlas o pensar si son las correctas. En lo personal, me vuelvo violenta, mal hablada, intolerante. Mi metro sesenta es como uno de esos vasitos que usábamos en el Jardín de infantes, ese que venia aplastado en un cajita e íbamos estirando con asombro absoluto. Me enojo, me irrito y pienso lo impensable, lo mas absurdo y ridículo.

Hace unos días, iba al cumpleaños de una amiga, cuando una moto cruzó mi paso. Por la velocidad y lo exótico del movimiento deduje que iba a ser víctima de un robo.
Acá aparece mi primer pensamiento paralelo, por llamarlo de alguna forma. Y como a lo largo de este relato se manifiestan en demasía, decidí escribir en negrita todas aquellas cosas que no dije, pero que juro pensé. No quiere decir que lo que respondí era sensato, era tan absurdo como ese otro pensamiento paralelo, pero socialmente mejor visto.

¿Me roban con un scooter? Aprendí a andar en moto a los 10 años, en una zanellita por las sierras cordobesas un verano en vacaciones. ¿Estos me van a robar con la versión moderna de vehículo casi infantil? No sé por que, pero si bien nunca imaginé como me asaltarían, me hubiese gustado que tuviera más glamour.

-Dame la cartera - Me gritó uno de los delincuentes, mientras bajaba de la moto y me mostraba el arma. Miré el revolver como si yo no estuviese ahí, como si nada mas importante estuviese ocurriendo, salvo que veía por primera vez en mi vida un arma.
Mi cartera, que era un bolso y que tenía tantas cosas como una puede necesitar al estar 8 horas fuera de su casa, pasaba de mi hombro derecho al del caballero.
-Dame la alianza.
- ¿Qué? – escuché perfectamente que me pedía la alianza, pero no podía entender por que este hombre suponía que debía estar casada.
- La alianza.
Pensé en decirle la verdad. Sonreír y exclamar: soy soltera. Soltera y fabulosa, como Carrie Bradshaw. O: la puta que te parió ¿Por qué voy a tener que estar casada? ¿Cómo seducís a una mujer? ¿Nunca probaste el: sos casada, soltera, tenes novio?
Pero si hay algo que tienen estos razonamientos de lógica extraña, es que uno casi nunca los aplica y vuelve en si para depositarle en la mano un anillo que me regaló mi mamá cuando cumplí 25 años.
Se fueron, con mi divina cartera nueva y toda la vida que llevo dentro de ella. Después de contarle a mi amiga durante 30 minutos lo que había pasado en 3, fuimos a la comisaría para hacer la denuncia.

Segunda primera experiencia del día.

-¿Puede describirlos físicamente? Interrogó un policía, cabo, oficial, sargento. Que tremenda necesidad de saber como tenia que llamarlo.
- Si, era gordito, morocho, pelo muy corto, media un metro ochenta, más o menos. Tenía un jean y un buzo. Ese es el que estaba armado, el…
- Masculino, robusto, tez trigueña, alto y vestimenta informal. – Interrumpió.
- Dicho así, se parece a Pablo Echarry - Dije, casi ofendida, por no interpretar mi descripción.
- ¿Qué elementos tenia en la cartera?
- Todo.
- ¿A saber?
- Bueno, lo que me acuerdo, la billetera, con la cédula, el dólar de la suerte, las tarjetas de debito, la de crédito, la de la obra social. La de los puntos del supermercado Disco, de la librería Galerna, La de Freddo y todas las tarjetas de puntos, que ahora dan en casi todos lados. Tenía la carpeta con las cosas del trabajo, una cartuchera. Los anteojos de sol, un monedero. Un neceser. ¿Le digo lo que tenia dentro del neceser?
- ¿Era importante? -Preguntó un policía cada vez más amable y entregado a su curiosidad.
- Para mi si.
- Entonces si.
- Bueno en el neceser tenía un peine, un espejito, un labial, un pastillero. – Creí necesaria una aclaración - con aspirinas, ibuprofeno y Rivotril recetado.- Creí necesaria una segunda aclaración.
- ¿Otras pertenencias que llevara en la cartera?
- El celular, la agenda, un libro.
- ¿Sobre?
- ¿Sobre que era el libro?
- Correcto
- Era un libro sobre Cine, los orígenes del cine. Para mis alumnos.
Va, es un libro de cine. Porque yo no lo tengo mas, pero existe. Si puede esa parte corríjala, porque no queda bien que una profesora se equivoque en los tiempos verbales.
- ¿Profesora de?
- De Comunicación.
- ¿Edad?
- 32 años
- Casada, por supuesto.
- El por supuesto te lo metes en culo.
Sonreí
- No, soltera- y fundí la a con la sonrisa. La gente espera de uno mucho menos de lo que uno cree que debería ser. Pero justo eso que esperan no se cumple. ¿En que difiere la denuncia de una mujer soltera o una casada? ¿Y las viudas, divorciadas, madres solteras? ¿Por que nadie pregunta con que promedio se recibió? ¿Cuántos amigos van a preocuparse por usted hoy? ¿A cuantas personas hizo reír en su vida?

A mi respuesta, el policia emitió un sonido gutural irreproducible en forma de texto, pero sonaba a preocupación.

-¿Cree que va a aparecer mi cartera?
Su silencio, denotó lo tonta de mi pregunta, pero no menos importante para mi.
Una vez que la impresora emitió un ruido desahuciado para avisar que había finalizado la copia y mientras me disponía a leerla para luego firmarla, encuentro que se declara, que la disente no recuerda los rostros de los delincuentes por eso no se realiza un identikit.

- Yo me acuerdo como eran las caras.
- Bueno, dibújelas y amagó con sacar lápiz y papel del cajón.
- No, no sé dibujar. Cómo voy a dibujarlo yo, además soy minimalista y abstracta. No puedo hacer un rostro para que lo reconozcan.
- ¿Y entonces?
- ¿Sabe por que no me caso? Porque tengo la desgracia de cruzarme con hombres que solo pronuncian monosílabos. Por analfabetos como usted nunca me casé, porque la gente ya no puede sostener una conversación. ¿Puede armar una oración bimembre para hacerme la pregunta? Justo a mi tenia que pasarme esta desgracia de ser interrogada por una persona que no sabe preguntar. Está en las 5 cosas que no soporto de las personas.

- Y llame a un dibujante o muéstreme fotos.
- Usted vió muchas películas.
Resignada firmé la denuncia, donde aclaramos a mano, que también tenia las llaves de mi casa en la cartera y me retiré.

En la puerta no estaba un marido, como la policía y delincuente esperaban de mí. Estaba mi amiga Marcela, con esa sonrisa de alivio que pone la gente que te quiere cuando te ven aparecer. Fuimos juntas hasta la parada del colectivo. Aproveché para contarle en 20 minutos, una declaración que apenas duró 5.

Una vez en el 17 y sintiéndome cobijada por los pasajeros que se empujaban unos a otros reflexioné sobre lo insensato de algunos pensamientos.

Ah y el “usted vio muchas películas” fue una deducción obvia, un razonamiento simple y rápido promovido por el libro que llevaba en la cartera. Si, vi muchas películas y si en vez de contener ideas absurdas que no corresponden contar en público, dejara que esos pensamientos hablen, usted escucharía un: ¿Sabe que se puede vivir sin estar casado? ¿Sabe que hay muchas opciones para vivir el amor? ¿Usted es feliz con su esposa y sus hijos?
Sé que es agotador andar por la vida conteniendo los impulsos. Pero usted, joven policía bonaerense o usted NN armado en motocicleta, no querría escuchar lo que verdaderamente pienso. ¿Por qué tengo que escuchar el suyo?

Los amigos de mis amigos ¿son mis amigos?

2009-05-05T12:06:00.000-03:00

Los medios tecnológicos nos dieron la posibilidad de conocer gente que, excepto el experimento seis grados de separación, nunca encontraríamos de una manera más cercana. Facebook, Twiter, Fotologs, Blogs, amigos de amigos de amigos.

Como siempre, la tecnológica entra en mi vida, cuando mi resistencia se dejó vencer. Con el objetivo claro de comprobar que facebook, era para seres que no encontraban motivos mas interesantes en lo que perder el tiempo, abrí un perfil. Que en su momento llamé página pero es menester de los usuarios de estos medios, hablar con propiedad o morir en el intento.

Así y con lo empírico ensobrado en lo mas profundo de mi ser y justificando ante quien se entere que tengo un perfil en facebook, dos Blogs y cuenta de msn para trabajar o hablar con amigos que no están cerca, dedico mas tiempo del que me gustaría a estar sentada enfrente de la computadora.

En una ciudad donde la frase mas recurrente entre amigos que deciden tomar un café suele ser: “esta semana la tengo complicadísima, arreglemos para la que viene.” Es llamativo que busquemos “amigos” por medios fríos e inocuos. Me pregunto si realmente nos legitima tener “amigos” de este tipo o realmente nos estamos olvidando del placer del vermouth, del mate, de las charlas que quedan truncas porque alguno de los presentes tiene que correr al trabajo, al estudio, con su familia. No obstante, seguimos buscando y agregando amigos tecnológicos que tal vez jamás conozcamos sus caras verdaderas y a los que nunca les contemos nada demasiado profundo.

Me sentí orgullosa cuando Florencio, el nieto de Bioy Casares, me aceptó como amiga y al ver algunas notas me dijo que escribía bien. Lo escribo y vuelvo a sentirme hinchada de seguridad, de eso que nos pasa a los seres humanos cuando alguien nos elogia y que nunca supe definir con exactitud. Bien, Florencio, es fotógrafo y después de contarles a todos mis amigos que tienen forma, lo que me había dicho pensé: soy hija de un excelente contador y nada está más lejos de mí que saber hacer una cuenta. Florencio puede ser un sol y lleva ese apellido que adoro, pero ¿y si no sabe nada de literatura?
¿Y si sabe mas que su abuelo?

Recibí una invitación para un concierto de otro amigo, que hace música y que además de buscar chicas por internet, cuando le queda algo de tiempo promociona su banda por Facebook. Que lindo recibir invitaciones…¿que van dirigidas también a sus 1.786 contactos? Como a él lo conozco personalmente contesté si queres que vaya, me invitas bien. Y todavía está esperando que le explique que es invitar bien.

El hermano de un amigo de un amigo, me eliminó de sus contactos sin que yo supiera el motivo y un periodista argentino que escribió algunos libros de sus viajes y solo 5 personas leímos, no me agrega en facebook, pese a que todas las semanas (ya para molestarlo) le envio la invitación.
¿Nos aceptamos y nos eliminamos sin conocernos? ¿Ya no elegimos a los amigos por su esencia, su risa, su llanto, sus bajones, sus encantos? ¿La tecnología nos da el derecho de elegir amigos por su trabajo, su cara, sus supuestos gustos? ¿Y nos dá la misma posibilidad de eliminarlos, por esos mismos motivos, porque no tiene amigos interesantes, porque es feo o sus supuestas actividades no parecen tan interesantes en las fotos y en los comentarios de sus también supuestos amigos?

Los ocultamos, si publican muchas fotos y comentarios aburridos, y los hacemos visibles si vemos que lo amigos que tenemos ya no suben nada gracioso y hace una semana que estamos con las mismas frases en el perfil de inicio.

Hay días en que sociabilizo un poco mas y otros que borro y no acepto a nadie. Pero uno de esos días en los que sociabilizo y dejo de lado mi creencia mas acérrima que afirma que por Internet todos mentimos. Encontré al amigo de unos amigos (que no son tan amigos) que resultó ser el hermano menor de esos amores platónicos que me daban a los 20 años. Fuimos a tomar una cerveza un domingo calurosamente hermoso de otoño y justifiqué hasta que la bebida me hizo efecto que era la primera vez que hacia algo así. Nunca me reuní con alguien sin conocerlo y menos si mi única referencia era un monitor de PC.
Ese domingo, descubrí que hay seres que todavía estamos buscando y encontrando, que los perros no me caen mal, como pensaba y que bienvenido sea el medio que hace que dos personas sea cual sea su identidad puedan volver a tomar una cerveza y filosofar. ¿Cómo se llaman los amigos de facebook y los contactos de msn cuando se ven de frente? ¿Pueden ser amigos sin la maquina presente o todo se esfuma sin un cable moden? Sin calificación mi amigo del cyber espacio hizo lo que hacen los amigos de carne y hueso, se preocupó porque llegara bien a casa, aconsejó sobre mis fracasos sentimentales e hizo un chiste a tiempo cuando sentí ganas de llorar por la verdad. Dos personas se escucharon que no es lo mismo que leerse, se rieron que no es lo mismo que poner jajaja y se prometieron un Cinzano, que no es lo mismo que escribir, nos vemos bye. Siempre creí que los mejores amigos se hacen de la manera más extraña y divertida. Y como decía Bertolt Brecht: “de cerca nadie es tan normal” ¿Por qué nos dará tanto miedo aceptarlo?

Agenda 25/4 al 1/5

2009-04-25T02:17:00.007-03:00

Música
Suspensivos Inflamables en Makena
Martes 28 a las 20hs. La entrada $5.
Una de las bandas más creativas de la ciudad con proyecciones en vivo.
Info: http://www.suspensivosinflamables.com/
http://www.laurabech.blogspot.com/
http://laurabech.blogspot.com/2009_03_01_archive.html

Seminarios
Talleres aéreos
Seminario intensivo de teatro aéreo con arnés.
Dictado por Sebastián Pirato Mazza y Simone Jenkinson. (De la Guarda, Fuerza bruta, La Fura dels Bauss, Agora)
Info: eidos71@hotmail.com - simonejump@yahoo.com
"Arcoyrá, Espacio de arte". Humberto 1* 2758 TEL: 4308 6253

Teatro
"Ambulancia”
Viernes 01 de mayo a las 19hs.
Un show donde la música y el teatro se fusionan en la interpretación de canciones clásicas del pop y el rock con un estilo musical diferente. Los temas originales establecen extrañas relaciones y sufren singulares mutaciones, mientras palabras e imágenes cobran materialidad, sin respetar límite genérico alguno. Seis actores van creando a largo del show un clima que nos transporta al baile para luego perdernos por confortables y serenos paisajes sonoros.
Mike Amigorena, Santa Ana, Bonanno, Torre, Vilar, Malagrino y D`Angelo
Info: http://laurabech.blogspot.com/2009_01_01_archive.html

Plástica
Como primera actividad de este año 2009 la Subcomisión de Jóvenes de la Federación de Sociedades Castellanas y Leonesas convoca a participar del Concurso Abierto de Pintura: “Castilla y León pinta” Raíces, arte e Identidad 1ª Edición
Como primera actividad de este año 2009 la Subcomisión de Jóvenes de la Federación de Sociedades Castellanas y Leonesas convoca a participar del Concurso Abierto de Pintura.
Su jurado está compuesto por:Clorindo Testa - Jesús Marcos - Nancy Vallejos - Marta Arciprete Info: castillayleonpinta@gmail.com

Clases de Teatro Aéreo

2009-04-21T15:34:00.001-03:00

Hay dos cosas que me fascinan, animarme a realizar las prohibiciones infantiles y utilizar el verbo subyugante. La primera, porque siempre fui una nena buena, que contestaba mal, pero si algo no había que hacerse no lo hacia. La segunda porque en su definición, el verbo subyugar es extremadamente maravilloso y escasamente aplicable.

Pasaron 48 horas e intento dejar de pensar en eso, pero es imposible. Por primera vez en muchos, muchos meses, llegué a casa con la sensación que había un mundo diferente que me estaba perdiendo.

- Mamá, Papá, volé. Literalmente volé.
Se puede volar sin lastimarse, sin caer al vacio, sin morir en el intento.
Claro, vivo sola, así que llamé a dos de mis mejores amigas.
¿Como no se me ocurrió antes esto, estaban todos ellos tan cerca mío y nunca les pedí que cambiaran así mi vida?
A los 32, no existen prácticamente prohibiciones y a la Laura de 5 años jamás se le habría ocurrido tremenda osadía. Ni siquiera me asomaba al balcón de mis abuelos, creia que tenia vértigo. Lo mas cerca que estuve de jugar con la altura, hasta el sábado, fue atarme en el cuello una sábana y creer que era una capa.

Arcoyrá, el espacio donde se dan las clases de teatro aéreo, tiene una belleza particular, hay decenas de objetos que pareciera cayeron casualmente. Pero cuando la atención repara en ellos se puede percibir que fueron enseres animados, que portaron ilusiones y embellecieron otros sitios previamente. Y además, ¿hay algo más cálido que llegar a un lugar desconocido y que su gente esté leyendo con un mate recién cebado?
Basta con pasar por la puerta, para que todo se transforme en un recibimiento acogedor. No importa si uno es nuevo, si sabe como se coloca el arnés, si tiene miedo o si es un atleta encubierto. Simone, Sebastián y los mismos alumnos, están ahí, atentos a uno y a esa felicidad tan próxima experimentar.

La Genia de Simone, tuvo que encargarse de mí. Cuando le decía, “te tocó bailar con la mas fea”, viendo como a uno metros, alumnos mucho mas avanzados se colgaban de esas sogas como si fuesen una extensión de sus cuerpos. Ella me sonreía y me decia: “me encanta estar acá cuando empiezan a volar”. Había algo más maravilloso que despegar los pies del piso y descubrir que el cuerpo tiene un movimiento y una danza que jamás lograría en el suelo. Cuando después de suspenderme, lograba abrir los ojos, iba encontrando las miradas cómplices de mis eventuales compañeros de sábado a la tarde. Guiños de ojos, sonrisas, aplausos y ese choque los 5, que solo se comparte en este tipo de experiencias. No importaba que tan cerca del techo estaban ellos y que tan lejos estaba yo, no importaba con que dificultad intentaba caminar sobre la pared quien escribe y como se paseaban ellos por esa columna de cemento que los ubicaba en paralelo con el parquet.

Simone Jenkinson y Sebastián Pirato Mazza, los profesores, trabajaron en las más prestigiosas compañías de teatro aéreo a nivel mundial, De La Guarda, Fuerza Bruta, La Fura dels Bauss. Los ví por separado en producciones locales, actuando y dirigiendo. Creando, porque trabajar en el aire, es básicamente un trabajo de creación física y mental que difiere de cualquier otra actividad artística.

El sábado traspasé una barrera y un límite personal, con reminiscencias de precauciones infantiles, pero que arrasó con un mundo apenas conocido.
Esa clase de teatro aéreo fue subyugante y si alguna vez apliqué con exacta
precisión este verbo que me gusta tanto, es en esta nota.

Para mayor información:
Arcoyrá: 4308 6253
Simona: simonejump@yahoo.com
Sebastián: eidos71@hotmail.com

Matemos entre todos

2009-03-29T11:14:00.003-03:00

Estuve pensando sobre las ventajas y desventajas de instaurar la pena de muerte, la justicia por mano propia y matar a los que matan.

Yo creo que si alguien matará a Ricardo Arjona, haría justicia, sus canciones son espantosas. Pero al menos 500 fans desesperarían y tendrían derecho a la venganza. Por lo que supongo, matarían a los pocos punk visibles que todavía quedan en Argentina, algo así como 600 personas menos. Pero entonces aparecerían los roqueros, que son como primos sociabilizados de los punk y matarían a quienes ellos creyeron asesinaron a sus amigos…los floggers y los cumbieros. Los padres de los floggers, que lo único terrible que hacen es sacarse fotos, buscarían justicia y matarían a los pobres, porque detrás de todo flogger, siempre hay un “villero” buscando robarle la cámara y el celular.
Los padres de los cumbieros matarían a los roqueros. Entonces, si la mitad de mis alumnos son floggers y la otra mitad cumbieros, ocasionalmente cerrarían los colegios donde trabajo por falta de alumnos. Y si los padres de los cumbieros matan a los roqueros, no solo me quedaría sin trabajo, si no también sin muchos amigos. Seria mi momento y mataría (¿a quien puedo matar? Me toca a mi, se metieron conmigo) Ya sé, mataría a todos los gerentes y jefes ineptos, a esos que llegaron por acomodo, a los que no aman su trabajo y a los que maltratan al personal. Porque si cada uno de ellos, hubiera visto venir esta hecatombe, seguramente no estaríamos en estas circunstancias. Y como yo a estas alturas ya perdí el trabajo y a mis amigos, no me importa.
Eso si, a mi vendrían a matarme aquellas familias que dependían de estos idiotas y ahora están sin trabajo. Y aparecería mi viejo, que buscaría justicia por su hija muerta. Lo imagino loco, abandonado, llorando y con ganas de matar. Pero ¿A quien puede matar mi papá? Supongamos que mi padre no encuentre a nadie que represente a mis asesinos. Mis hermanos lo internarían por loco y Viviana su esposa, que me quería y que está tan triste como mi viejo por mi muerte, mataría a mis hermanos por dejar a mi viejo abandonado a su suerte. Mi vieja, mataría a Viviana, Y toda la familia de Viviana, mataría a la de mi vieja. 200 menos, solo en riñas familiares.
Los maridos de mis primas, que se salvaron, serian viudos y velarían a sus hijos, con la sola idea de enterrarlos y salir a matar. Probablemente al abandonar el cementerio, un corte de ruta agrario, le impida pasar y ellos que solo querían justicia, los matarían por impedirles el paso. Suponiendo que del otro lado del camino, estaba lo único que tenían que hacer. Pero al matarlos dejaron de ser buscadores de justicia, para ser perseguidos de las justicias de todas aquellas familias afectadas. Que mientras se organizan para dejar sus tranquilas casas en el interior, se topan con una campaña electoral y matan a la presidenta, porque quien, sino el gobierno, es responsable de todo esto. Y los maridos de mis primas, que son prófugos con ganas de matar, porque no se ocuparon de los que asesinaron a su familia, tienen hambre, frío y sed. No saben a donde van, ni siquiera los rostros de lo que tienen que matar. La intemperie los vuelven locos, comienzan por robar disimuladamente en un supermercado, hasta que un chino se da cuenta y se los impide. Lo matan, hace días que no comen. Uno de los “vengadores” no dispara, mira extasiado la heladera, pero no puede coordinar los movimientos, tiene el arma en la mano derecha y con la izquierda es estúpido. No entiende si la puerta de la heladera es corrediza o solo tiene que tirar. Entonces aparece uno de los viudos y lo mata. Para que quieren un imbécil, con ellos.
Crónica TV, lo filma diciendo esas palabras y todos los imbéciles del país, deciden hacer justicia y matar a todos aquellos que no lo son. Pero como su condición, no los dejó prever la situación futura, empezaron a matarse entre ellos, por gallinas, vacas o sembradíos. Muchos murieron por no saber plantar o cosechar. Por no darle alimento a los animales que empezaban a morirse de hambre y sed.
Bueno, fue mas rápido de lo que pensaban. Se terminó la inseguridad, la pobreza y la inflación. Quedaron pocos, aquellos por los que nadie sintió la necesidad de hacer justicia, con el tiempo, estos pocos se dieron cuenta que entonces si nadie los quería lo suficiente como para matar por ellos, sus vidas no valían la pena. Y solitos se fueron suicidando.
Todo quedó mejor, sin inseguridad, sin pobreza, sin inflación y sin gente. Un país para empezar de nuevo.
"Del otro lado de la reja está la realidad, de este lado de la reja también está la realidad; la única irreal es la reja..." Francisco Urondo

Suspensivos Inflamables

2009-03-14T14:18:00.002-02:00

Ella estaba apenas unos centímetros delante de mí, giró solo la cabeza y me hizo un gesto para que acercara la mía. Cuando estábamos lo suficientemente pegadas, hizo las dos mejores confesiones que le escuché decir.

- “En estos momentos quisiera ser hombre, para poder hacer pogo.”
Alejé mi rostro y me sonreí. Mi amiga movía la mano derecha para avisarme que no había terminado. Pensé cuantas veces quise hacer pogo, saltar, una, dos, tres veces con impulso propio y luego que la onda expansiva popular me llevara.

Volví a llevar mi cara hacia delante.
- “Cuando tenga un hijo lo voy a educar a puro Rock and Roll. La filosofía de la vida, está acá.”
Giró y ambas terminamos de disfrutar el último recital de Los piojos que vimos juntas, hasta ahora. Gisele, no recuerda lo de educar a los hijos con Rock y supone que lo del pogo lo pudo haber dicho, porque le gusta bailar. Se que fueron palabras textuales, que las dijo en un estado de exaltación espiritual, aunque suene a mucho y que las retengo porque mi memoria es netamente auditiva.

Ayer se presentó Suspensivos Inflamables en Código País, un evento anual de movimientos de vanguardia. Sobre todo en las artes escénicas, no tanto en el diseño. Un escenario más que inflamable, bandas que se sucedían cronometradamente. Una noche, que había desafiado los pronósticos de lluvia y generosa regaló un suave viento que se agradecía.

Comenzaron el show sin anunciarse, mientras la gente dejaba la tribuna para llegar a la improvisada pista de baile. Pensé en Gisele, vi el pogo femenino, mas hermoso que pueda describirse. Difiere del masculino porque tiene mucho de baile y sintonía, es armónico y hay mucha risa. Y como si fuera poco, nenes que corrían y bailan, mientras sus padres disfrutan del recital. Como lo bueno, se hizo corto, muy corto, pero había pautas que respetar y quedó esa sensación de querer ver y escuchar un poco mas de Suspensivos Inflamables. No tendría crédito para hablar de lo musical, menos después de confesar que me gusta Valeria Linch. Si en la crónica de un espectáculo valen las emociones, me sentí feliz, bailé, canté y creo que mis venas se llenaron de un sentimiento alegre, energizante, de libertad.

"Después del silencio, lo que más se acerca a expresar lo inexpresable es la música." Aldous Huxley

Próximas presentaciones de Suspensivos Inflamables:
Miércoles 18 – La cigalle 23hs.
Viernes 20 – Niceto 21hs.

2009-03-12T21:16:00.001-02:00

Lo pensé mejor, la espera es horrible, pero nosotras solemos hacerles cosas peores. Si vamos a llevar esto al terreno de los géneros, en el ataque psicológico, tenemos años de ventaja y eso no es mejor. Aquello de “nada peor que una mujer despechada” es cierto y las mismas amigas que nos dicen: “Esperá, no lo llames”, son a las que una les dice: “Bueno, olvidate”. Después de planificar toda una tarde como arruinarle la vida al ex.

Hoy estoy un poco mas positiva que ayer, al final siempre hay una linda canción…

Crimen
La espera me agotó No sé nada de vos Dejaste tanto en mí. En llamas me acosté En un lento degradé Supe que te perdí. Qué otra cosa puedo hacer? Si no olvido, moriré Y otro crimen quedará Otro crimen quedará sin resolver. La rápida traición Salimos del amor Tal vez me lo busqué. Mi ego va a estallar Ahí donde no estás Los celos otra vez. Qué otra cosa puedo hacer? Si no olvido, moriré Y otro crimen quedará Otro crimen quedará sin resolver No lo sé Cuanto falta? no lo sé Si es muy tarde? no lo sé Si no olvido, moriré. Qué otra cosa puedo hacer? Qué otra cosa puedo hacer? Ahora sé lo que es perder Y otro crimen quedará Otro crimen quedará Sin resolver.
Cerati

Llamada en espera

2009-03-11T21:09:00.002-02:00

¿Cuánto hay que esperar para saber si te van a llamar o no?
¿Saben que es lo peor que nos pueden hacer?
¿Saben que nunca aprendemos como sobrellevar la espera?
¿Saben que es cruel, terrible, horroroso?
¿Saben que el MSN no es lo mismo?
¿Saben lo que uno consume de Teléfono escuchando a las amigas repetir, no lo llames, esperá?
¿Siete días es mucho o poco?
Yo lo llamaría ¿pero si quedo como una regalada?
Por que inventaron la revolución femenina. ¿Por qué no me casaron a los 15 años con el hijo de un amigo de mi Padre? Eso seria nada en comparación con esta espera.
Si todo fue fabuloso, pero cuando se despidió no dijo, te llamo. ¿Tengo que dar por entendido que no lo va a hacer? ¿O que se sobreentiende, que si la pasó tan bien como yo, va a llamar?

En situaciones límites, como esta, una investiga, sin decir mucho, solo pregunta.
A una amiga, la llamaron al mes. Cuando pensé que estaba tranquilizándome, me dijo:
-¿Vos queres estar con alguien que espera 30 días?
- No - Contesté con dignidad, pero la verdad es que este me gusta. Si me esforzara tal vez podría esperar tanto. Aunque conociéndome, en algún momento se lo reprocharía. Con un chiste, algo encubierto, pero lo recriminaría.
Otra amiga me dijo que a ella la llaman cerca de los 2 o 3 días, es de esas amigas que no les importa mucho como te caiga la verdad.
Y la última me contestó que, si la llaman, pueden pasar 10 o 12 días.
Es la respuesta más tranquilizadora, tengo esperanzas todavía. (Si, ni quise escuchar la primera parte de la oración)

¿Pueden hacer como cuando uno se postula para los buenos empleos que te llaman para avisarte si quedaste o no?

Cómo saber si un hombre te quiere bien

2009-02-28T22:52:00.002-02:00

Me refiero al amor, mera marometa, como dicen los mexicanos. Al que nos profesan, padres, primos, amigos, compañeros de trabajo, novios, vecinos y maridos. Hablo de amor, como definición: Cariño, afecto, pasión, adoración, apego, estima y cuidado. Algunas un poco obse para mi gusto, pero aceptadas por la real academia.

A veces, parezco machista, sin serlo, porque rescato del sexo masculino ciertas virtudes que creo maravillosas. Orinar parados, eligiendo la dirección, sin buscar lugares, sin situaciones vergonzosas o apremiantes. Fue a lo primero que me resigné, luego de varios intentos y castigos, comprendí que nunca iba a poder con eso. Admiro el pragmatismo, que me resulta fascinante en cualquier género y cuando encuentro una mujer pragmática, a sabiendas de lo que se sobrepuso, me asombro mucho más. Pero el sexo masculino, sin entrar en esas diferencias obsoletas, de rivalidades sin sentido, posee un don, un gran don que aún no termina de desarrollar.

No importa el vínculo, ni las intenciones que tenga el hombre que dialogue con vos, si escuchás que ante tu cometario “Que lindo es fulano” la respuesta es “Es puto”. Ese hombre, amiga, te quiere bien. A saber:
Mujer 1: -¿Qué lindo es Brad Pitt?
Hombre 1: - Es puto.
Mujer1: No, no.
Hombre 1: Es maraca.

Mujer 2: - Para mí, un hombre lindo es Gael García Bernal.
Hombre 2: - Es gay
Mujer 2: - ¿Qué va a ser gay?
Hombre 2: - Se la come.

Mujer 3 (Avisada por otras mujeres, está haciendo una prueba): - Que lindo es Fidel Castro.
Hombre 3 (Que ignora que la mujer 3 lo evalúa): - ¿Lindo de cara?
Mujer 3(Con las tripas retorcidas): Si de cara, lo haría mi novio.
Hombre 3: Es puto.

La intención es ofender. Va mucho mas allá del gusto sexual, es una respuesta sistemática para dejar al otro en desventaja. El don, como toda gracia, siempre es bueno, pero falta pulirlo.

¿Cual es el motivo imperioso que sienten de tener que avisarnos la condición sexual de un hombre?

Si sólo lo estamos comentando, si sabemos que no sale de la tapa de la revista, de los afiches de la calle, del fotograma del cine. ¿Y si saliera? ¿Por qué tienen tantos reparos en avisarnos sobre la supuesta sexualidad de alguien cuando ustedes?:
Nos dejan sin aviso.
Nos cuentan como si nada que no saben lo que sienten por nosotras.
Nos son infieles.
Nos dicen bruja ante los amigos.
No soportan a nuestras amigas, ni a nuestra familia.
No llaman para avisar que no vienen o que se les hizo tarde.
Nos vuelven a ser infieles.
No cocinan, no limpian, no hacen regalos.
Ensucian el baño de una manera sorprendente.
Piensan que la primera novia fue sublime.
Que como su madre no hay.
Que no están preparados para tener hijos, comprar una casa, casarse, ir de viaje juntos, conocer a tus padres.

Pero tienen que avisarnos, alertarnos: El es gay.

Pedro (el amigo de Heidi), Mazinger Z y llegué a preguntarme si Tom Cruise, realmente era gay. Me gustaba como le quedaba la campera TOP GUN y esa mezcla recia y dulce que lograba en la pésima “Cocktail”. Aunque claro, la palabra de un padre tiene un peso importante. Debe ser por eso que siempre me quedó la duda. Luis Miguel, Leo Sbaraglia, Pablo Rago, Sergio Goychochea. Alejandro Sanz, Sean Penn, Mark Rúffalo, Ismael Serrano, Eduardo Noriega.
Todos putos para el ojo masculino.

¿Y?
Si no queremos acostarnos con Brad Pitt, nos parece lindo que se haya unido a la causa de Angelina Jolie, que tengan hijos juntos, que luchen por un mundo mejor (o nos lo hagan creer).
Sean Penn es violento, cuentan que amenazaba y golpeaba a Madonna. Es irascible. Pero nos gusta que se suba a un bote a buscar víctimas del Katrina, eso lo hace lindo. Que sea tan, tan buen actor, que escriba cartas de protesta hacia la gestión Bush en el New York Time. Hermoso.
Ismael Serrano, es lindo porque canta canciones de pena, que uno necesita en algún momento del mes. Es lindo cuando habla de la paz mundial y porque usa los pantalones casi a la altura del cuello. Al ojo masculino ninguno de ellos superó la prueba de la homosexualidad.

Cuando una mujer dice que un hombre es lindo, es netamente literal: Bonito, guapo, atractivo, gracioso. Pero no es real. Si queremos a un hombre de verdad, no nos importa si es lindo, alto, flaco, rubio, morocho o pelado. Como cuando ustedes quieren a una mujer en serio, no existen los patrones de belleza para el certero amor. De todas formas, agradecemos su insistente aviso, eso es un cariño sensato, que conlleva una gran mentira, un gran prejuicio, una gran inseguridad, pero qué es el amor sino la mezcla de todo.

Mother

2009-02-27T15:55:00.004-02:00

Mother

La sala del Centro Cultural Rojas, estaba llena un jueves por la noche. Cualquier director estaría satisfecho, o su jefe de prensa o los amigos que hicieron correr la voz. Apenas treinta y pico de minutos para un relato cruel, una madre, un hijo y una intérprete. La estética es ¿glam, kitsh, bizarra? Perfecta para el evento.

Mother no es una obra convencional de teatro, es como define su directora Mariela Asensio, un evento performático. Muchas veces, una performance, significa: “hasta acá llegamos, hace meses que venimos ensayando, nadie puso plata, miren algo de lo que podemos llegar a hacer.”
No es este el caso, una verdadera performance, con los elementos que el teatro sumo de la modernidad y que alivian un texto duro de Mario Bellatin. Terminó la función, intentó escuchar esas primeras palabras que parece expulsar automáticamente nuestro organismo cuando finaliza una presentación. “Que bueno, nunca mas, no entendí (nadie dice no entendí en eventos under) ¿vamos a comer?” Demasiados aplausos para oír algo, significa que gustó.

Miré hacia arriba y en la cabina estaba Mariela, seguro pesaba menos que al comenzar la obra. Mother la refleja, un trabajo minucioso, divertido, pequeño y breve, pero eterno en lo profundo. La muestra de lo que hace gente de teatro.

Mujeres en el baño, es la nueva obra de esta joven directora argentina, los viernes y sábados a las 23.30 en el Teatro Picadilly, Av. Corrientes 1524.

In english, please

2009-02-23T11:52:00.005-02:00

“Vicky no tenia tolerancia para el dolor y no deseaba las peleas. Era prudente y realista. Sus requisitos en un hombre eran la seriedad y estabilidad. Se comprometió con Doug porque él era decente y exitoso y entendía la belleza del compromiso.
Por otro lado, Cristina esperaba algo muy diferente del amor. De mala gana aceptó el sufrimiento como un inevitable componente de la profunda pasión y estaba resignada a poner en riesgo sus sentimientos. Si le preguntaban como se siente poner arriesgar sus emociones no sería capaz de responder. Sin embargo, sabía lo que no quería. Y eso era exactamente lo que Vicky valoraba por sobre cualquier cosa.”

Me pregunto si la trilogía de Vicky Cristina Barcelona no es, al final, lo que muchos buscamos cuando estamos en pareja, un perro, un hijo, horas extras, vacaciones, un auto, refaccionar la casa…la tercera pata. Gaudí, sus obras y Barcelona.
Vi a Vicky y a Cristina en esta ciudad y en otras, las escuché decir lo mismo, las encontré por separado, pero generalmente en una sola mujer. ¿Cuántas veces juramos ser extremadamente opuestas en nuestra próxima relación? ¿Es ese el aprendizaje en la búsqueda del amor?

Nos duele el engaño, la infidelidad, pero amamos a Juan Antonio porque dice la verdad: “quiero acostarme con las dos en Oviedo”. No hay en Vicky Cristina Barcelona, confusiones absurdas, inherentes tal vez al ser humano, pero que provocan tanto dolor. No hay: “no sé que me pasa”, “estoy confundido”, o mentiras para el sexo ocasional. Todo en esta película lleva a la verdad.
Un hombre que ama a su ex mujer y a la presente. Un hombre que ama. Una ex mujer que sabe están unidos para siempre, pero separados permanentemente y una nueva novia, dejándose querer, en el borde del precipicio tentada por el abismo y su adrenalina. Una amiga, que necesita reconfirmar sus sentimientos o solo dejarse abrazar por Bardem, cualquiera de los motivos es mas que válido para mi.

Vicky, Cristina y Maria Elena la misma mujer, una sola en tres cuerpos y un hombre sincero, lealmente infiel. Que respeta y exige durante toda la historia una especie de consideración generalizada, el de pertenecer, solo si se sabe la verdad. El de elegir, más allá de los sentimientos ciegos, neuróticos, enfermos, reales, sinceros, obsesivos, hermosos.
Cristina, que aun sigue al borde del abismo, pero con manos ya que la rodean, encontró lo que menos buscaba, respiró profundo y regresó a la seguridad convencional o a seguir buscando. Sabe que en Barcelona, hay un hombre que exige se hable el mismo idioma.

No era tan difícil eso de entender a las mujeres.

Busco seminario intensivo de música

2009-02-04T11:38:00.004-02:00

Dicen que saber reconocer los errores, es un buen síntoma. Pero creo que, mejor aún, es saber disimularlos. De los muchos defectos que tengo, hay uno que me avergüenza, mi falta de buen gusto musical. Fui a piano, guitarra, violonchelo e hice flauta en el colegio. ¿Qué pasó conmigo que en el MP3 está guardado Guapa, de Bandana?

El problema es grave, porque ni siquiera a mi me gusta la música que escucho. Tengo una ventaja, soy mujer y si hay algo que sabemos hacer es disimular los errores, años de maquillaje hicieron que nadie sepa que a veces tarareo “Vuela Vuela” de Magneto. Si, que ni siquiera era de ellos.

Hace unos días, un amigo que estaba de lo más feliz escuchando lo nuevo de Bruce Springsteen, me contaba ilusionadísimo de las canciones, las comparaba, recordaba otros temas, como no podía mantener la conversación tuve que decirle la verdad.
Me dijo, preocupado: - "¿Que estás escuchando?"
La charla era vía Internet, tuve tiempo de correr a mi mísera discoteca y buscar algo digno. Pero así todo, lo mejor que tenia eran Los Piojos.
Volví, a la PC, es tan poco lo que sé, que ni siquiera podía imaginar buenos artistas: -“Los piojos, Ataque, Ismael Serrano, Alejandro Sanz, Nino Bravo. Y dejé de pensar, o sea, ya había dejado de pensar cuando dije Alejandro Sanz… Me gusta la música grasa”. Arremetí.

Puedo hablar de tantas cosas, que ¿justo teníamos que caer en este tema? No quería que pensara y lo abarroté a palabras.

-“Ya, sé tengo un problema, pero me encanta, Valeria Linch gritando “Como una loba, que aúlla por la noches a escondidas”, me parece extraordinario (siempre es bueno exagerar cuando uno hizo el ridículo, para parecer al menos un poco graciosa) cuando Cacho Castaña, gime “Ojalá que no puedas hacerle el amor, ojalá que no puedas”. Nunca bailo en las fiestas, pero cuando suena “Asereje”, me pongo como loca y “Dale a tu cuerpo alegría macarena”…Cuando quiero llorar, Cristian Castro y “El deseo de oír tu voz”, o Luis Miguel, completo”.

Mi amigo no contestaba y viendo que mi imagen caía intenté no estrellarme.
-“¿Notaste que juzgamos a la gente por lo que escucha? Porque así como te nombro toda esta porquería, me gusta Alanis Morrisette y los Ramones. Cuando fui a ver a Megadeth, mis amigos, me consideraron una mujer a la que podían consultar como si fuese un oráculo. Durante meses, en cualquier reunión, la presentación que me antecedía fue: Ella vio a Megadeth."

Lo cierto es que Megadeth me había parecido horrible, pero nunca lo dije.
Por trabajo cubrí muchos shows, acompañando a novios vi, estimo que para lo mayoría de la gente, los buenos recitales. Y por mi gusto personal, los mas desastrosos.
Cuando empecé trabajar en Rock and Pop, Rodrigo, que ya llevaba años conduciendo el programa mas escuchado de la radio, me dijo: -“Así no podés. Todos se van a dar cuenta que no sabes un carajo de música. Yo te ayudo.” Y apareció al día siguiente por mi casa, con 20 vhs que había editado la revista Gente, con la historia del Rock. Nunca entendí que estaba mirando, pensaba: que mal peinada está Cindy Lauper, que se puso tal, quien será este.

Todavía estaba conectada y mi amigo, en España, escribió: “Tengo que irme, nos vemos después." Y desapareció.

Temí lo peor, seguro me eliminó de los contactos, ¿quien quiere una amiga que escucha Estopa? ¿Quién quiere en el MSN alguien que no sabe siquiera como se escribe Bruce Springsteen, y que lo mas cercano a Kiss que tuvo fue una remera que decía Kiss me?
Esperé una semana y le envié un mail, primero apelé a los tantísimos recuerdos que nos unen y por último con la intención verdadera del correo me desahogué:

“Se que dije cosas horribles el otro día, nunca tuvimos la oportunidad de hablar sobre eso, pero no te mentí. Sé que parezco inteligente, piola, canchera, no cambió nada de todo eso. Como dice la gente mayor, no soy ni tan tan ni tun tun. Sigo leyendo a Borges y a Saramago y a Pauls y me siguen gustando las películas de Kim Ki Duk. Te diría con humildad que no puedo ser perfecta. Pero te mentiría. Si dejase de escuchar FM Latina, seria la mujer ideal, pero no creo que pueda.
Si me eliminaste de tus contactos lo entiendo, si solo no pudiste conectarte y por eso no escribiste ningún mail estós días, hacé de cuenta que nunca te conté de Valeria Linch, voy a hacer todo lo posible para disimularlo. Con cariños, Laura.”

Un día después, su correo decía: “No te preocupes, guapa, todos tenemos un lado oscuro. De vez en cuando, tarareo “El 28” de la oreja de Van Gogh.”

Los niños de Gaza

2009-01-26T01:30:00.006-02:00

Si se Callase el ruido

No te dejará dormir este estrépito infinito que intenta llenar los días de tinieblas y enemigos. Una estruendosa jauría se empeña en hacer callar las preguntas, los matices, el murmullo de ojalás.
Ruido de patriotas que se envuelven en banderas, confunden la patria con la sordidez de sus cavernas. Ruido de conversos que, caídos del caballo, siembran su rencor perseguidos por sus pecados.
Si se callase el ruido oirías la lluvia caer limpiando la ciudad de espectros, te oiría hablar en sueños y abriría las ventanas. Si se callase el ruido quizá podríamos hablar y soplar sobre las heridas, quizás entenderías que nos queda la esperanza.
Ruido de iluminados, gritan desde sus hogueras que trae el fin del mundo la luz de la diferencia. Ruido de inquisidores, nos hablan de libertades agrietando con sus gritos su barniz de tolerantes.
Nunca pisa la batalla tanto ruido de guerreros, traen de sus almenas la paz de los cementerios. Háblame de tus abrazos, de nuestro amor imperfecto, de la luz de tu utopía, que tu voz tape este estruendo.
Si se callase el ruido oirías la lluvia caer limpiando la ciudad de espectros, te oiría hablar en sueños y abriría las ventanas. Si se callase el ruido quizá podríamos hablar y soplar sobre las heridas, quizás entenderías que nos queda la esperanza.

Ismael Serrano

¿Terminó?

2009-01-24T01:34:00.004-02:00

Suelo jugar a dividir a la humanidad en dos। Depende de mis estados de ánimo, de las anécdotas del día, de las personas con las que esté। Es un entretenimiento rápido, no pretende juzgar, ni siquiera clasificar, es una manera de mostrar esas pequeñas cotidianeidades que para nada justifican la existencia।
Cuando empecé, la gente para mi se dividía entre los que tienen el cabello que va con su rostro y los que no. Cuestión de suerte, porque nadie sabe como aconsejar al respecto.
Fraccionaba entre los que pertenecieron alguna vez (preferentemente en su adolescencia) a un Fan’s Club y los que nunca lo hicieron. O sea, los que se han quedado sin vos, sin dinero y sin zapatillas, por un artista al que solo le vieron los zapatos cuando por televisión mostraban su partida del país. Suele dar algo de vergüenza, pero infinita alegría también.
Los que son como Susana Jiménez y los que no. Te encantan las pieles, lo barroco, llevar puesto lo que hace años se usaba en Miami, pero con una gigante sonrisa de avant garde. (Mi amiga Roxana dice que cuando veo un retazo de animal print se me iluminan los ojos, reconocerán de qué lado estoy)
Con mi amiga Laura, dividimos a la gente que entiende ese código tácito que dice, que lo pronunciado después de la tercera cerveza, es un secreto que muere entre los compañeros de copas. Y los que creen que lo dicho, prometido y analizado, fue producto de la racionalidad y quieren, en cualquier otra oportunidad, retomar esa conversación.
Es una actividad lúdica para hacer con amigos, porque en definitiva, te encuentres del lado que te encuentres, destaca tu costado más ridículo। Ese que puede ser tan gracioso, pero tan vergonzante también। Lo divertido del juego es demostrar que la unión hace la fuerza। Porque te demuestra que aunque tu amigo elija el bando opuesto, está ahí charlando y riéndose con vos।
Cuando veo las víctimas de enfrentamientos bélicos, de desidias políticas, de obsesiones religiosas, paso un largo tiempo sin jugar, a modo de respeto। Ignoro demasiadas cuestiones de este conflicto, y si alguno de ustedes encuentra la que justifique esta matanza le pido por favor que me la cuente। No importa el lado del muro donde estés, el díos en el que creas o el pedazo de tierra que te vio nacer, no puede nada justificar una guerra.

El siguiente listado es el saldo que dejó la guerra de 22 días que Israel libró en la Franja de Gaza

Víctimas palestinas, según servicios hospitalarios en Gaza:- 1।205 muertos, que incluye:- 410 niños y adolescentes (menos de 16 años)- 108 mujeres- 113 ancianos- 14 doctores- 4 periodistas- 5।300 heridosVíctimas israelíes, según servicios hospitalarios de Israel:- 13 muertos en combates en Gaza o alcanzados por cohetes, que incluye:- 10 soldados (nueve en combates, uno abatido por un cohete)- tres civiles por cohetes- decenas de heridosDaños económicos y en infraestructuras:
- 4 escuelas gestionadas por la ONU- un complejo de la Agencia de la ONU de Ayuda a los Refugiados Palestinos (UNRWA).- 2 edificios de la prensa- 16 centros médicos- 16 ambulancias- 767 cohetes y morteros disparados por militantes palestinos desde Gaza contra Israel, que en su mayoría impactaron sobre viviendas, pero también varias escuelas y una guardería.
Desperfectos en Gaza:(datos de la Oficina de Estadísticas Palestina)- 475,9 millones de dólares en desperfectos en las infraestructuras- 500 millones de dólares estimados para tareas de limpieza y retirada de escombros.- 4.000 edificios de viviendas destruidos- 16.000 edificios residenciales dañados- 1.500 instalaciones comerciales dañadas, incluido fábricas y tiendas.- 51 edificios gubernamentales destruidos, incluidos ministerios y centros policiales.- 18 escuelas y otros centros educativos destruidos- 20 mezquitas destruidas- 50 kilómetros de carreteras destruidas

Encontrarle un motivo al año nuevo

2009-01-23T14:23:00.003-02:00

Regresé de las vacaciones hace pocas horas. Fueron días diferentes de playa, lectura y familia.
Ultimamente reparo mucho en las “casualidades”, las que se pueden usar para una película, una obra de teatro o un cuento.

Haciendo zapping encontré un reportaje a Hernán Zin. Había mas personas en la charla que conducía Daniel Tognetti, pero como el programa terminaba, solo llegue a ver la tapa de su libro “Llueve sobre Gaza”
Durante días mi padre trató de explicarnos los motivos del conflicto en Gaza y dejé esos dos minutos de programa, para poder conversar con él al día siguiente sin tener que asentir con la cabeza, disimulando mi ignorancia.

Busqué el libro y los datos de su autor, un corresponsal de guerra Argentino, que cubría los hechos mas violentos del siglo desde hacia 15 años. Publicó 4 libros, escribió guiones para cortos y ahora tiene su propio blog para 20 minutos.
De la investigación recojo una idea repetida, la de darle voz a quienes se encuentran en el último peldaño de la escala social.

Hay complejas teorías psicológicas y charlas chabacanas de señoras bien que expían sus culpas. Pero el verdadero sentimiento de ayudar a otro no tiene, creo, aun definición.
Hace varios años, trabajé como voluntaria en un hogar de niñas muy humildes. Nunca llegamos a hacer el programa de radio que teníamos previsto, porque pasábamos la mayor parte del tiempo abrazándonos o imaginando como serian de adultas.
Al comenzar el ciclo lectivo, la directora del hogar, modificó el horario de los voluntarios, no ubicó de 8 a 12 de la mañana. Le explicamos que en ese horario trabajábamos, que lo mejor era seguir por la tarde. No lo cambiaron y de los 80 voluntarios, solo quedaron 5.
Mi familia está en lista de espera para poder adoptar desde hace 7 años. Siempre les falta un papel.
Tuve alumnos que fueron abusados, que consumen drogas o se flagelan y lo primero que escucho es: no te metas, vas a tener un problema vos. En el país de la burocracia, la paciencia se pierde con facilidad y más si uno intenta una actividad sin rédito económico.

Encontrar el trabajo de los voluntarios, corresponsales y médicos en sitios lastimados por la violencia y la pobreza, me sacudieron de la protectora frivolidad en la que me escondo cuando estoy un poco herida. Cómo llegué a esos territorios lejanos como Gaza, Sudan o Calcuta, es una mera casualidad. Que apareciera ese fuego interno que marca el destino de las personas y nos señala un poco el camino es maravilloso, pese a la tristeza que suavemente se instala ante las diferencias sociales.

Hay una frase de Goethe que me resulta maravillosa: “Trata a las personas tal y como son y serán tal y como son. Trátalas tal y como deban ser y serán tal y como deban ser”.
Si podemos comer, pensar, dormir, el compromiso con el que no tiene nada de eso es, una obligación.
Comencé a vocetear dijes, motivada por estas historias. Conmovida. Estimo que cuanto mas cerca uno se encuentra del hecho mas iconoclasta se vuelve pero confío que los talismanes motivan la esperanza.

A por ellos

2009-01-23T14:07:00.002-02:00

Busco las historias detrás de cada historia, porque creo que lo que se ve, es solo un lienzo pintado, es el final, es el cúmulo de intenciones, pero casi nunca resulta ser lo que uno creía iba a ser. A veces para mejor, otras solo para modificarse y otras para mal.

Dicen que una vez una mujer le preguntó a Pablo Picasso, si le explicaba un cuadro de su muestra. Picasso le respondió que si, que si realmente lo quería lo hacia, pero entonces ella iba a comprender su intención y no al cuadro. Creo que cuando el artista termina su obra, la mayoría de las veces opina que podría haberlo hecho mejor, se siente vulnerable sin importar el resultado, ya sea su rostro, su firma, sus palabras o sus ideas, estuvieron expuestas, a merced de otras ideas, de otras miradas, de otros sentimientos. Y lo peor, al menos para mí, que ni siquiera me animaba a actuar en los actos escolares, es que nunca reciben el verdadero sentimiento del público. En el cine el aplauso es casi impracticable. Los seres que intervienen ponen tanto de sí mismos como si fuera su propia vida la que se filma, sin embargo como mucho, reciben una nominación para un premio que ni siquiera es televisado.

La mayoría de las películas nacionales no me gustan, pero siento un amor inacabable para muchos de sus actores, guionistas, directores, realizadores técnicos, porque admiro a la gente que trabaja con vocación.

Un amigo, del que aprendí muchísimo sobre cine, me dijo una tarde de lluvia:

- “A mí, el cine me salvó la vida.” (El de la foto)

A fuerza de sonar cursi, reveló una gran verdad. Tabaja comentando películas, enamora mujeres repitiendo frases hermosas de algún guión no muy comercial, dice que sabe un poco de cada país por lo que narran esos personajes de culturas tan lejanas a las nuestras. Tuvo frente a frente a actores y directores a los que uno les debe risas, llanto, momentos de placeres intensísimos, sentimientos indisimulables, les debe mucho y no sabe como retribuírselo, por lo tanto uno supone que lo mejor, delante de ellos, es quedarse callado. Pero mi amigo les habla y ellos felices le contestan. En uno de los Festivales de cine de Mar del Plata le preguntó a Alex de la Iglesia que pensaba de Billy Wilder. El director español sin tomarse tiempo para medir la respuesta, contestó: “Pienso que ninguno de los que estamos acá, merecemos habitar su mismo planeta.” Y ya nadie se animó a seguir preguntando, en parte por la risa y en parte porque ninguna pregunta podía ser superada.

Eso genera el cine, la gente mata por un equipo de fútbol, por pedazos de tierra, por ideologías que después caducan, hasta por nada discute y pelea.
Nunca nadie mató por una película, si ya sé, hubo accidentes fatales en algunas filmaciones, pero lo defiendo pensando, que era tan importante para el actor la escena, que eligió correr el riesgo.

Como dice una de mis películas preferidas al comenzar:

“Siempre que me siento pesimista por como está el mundo, pienso en la puerta de llegada de los aeropuertos. La opinión general da a entender que vivimos en un mundo de odio y egoísmo, pero yo no lo entiendo así, a mí me parece que el amor está en todas partes. A menudo no es especialmente decoroso, ni tiene interés periodístico, pero siempre está ahí: padres e hijos, madres e hijas, maridos y mujeres, novios, novias, viejos amigos. Cuando los aviones se estrellaron contra las Torres Gemelas, que se sepa, ninguna de las llamadas telefónicas de los que estaban a bordo fue de odio o venganza, todas fueron mensajes de amor. Si lo buscas, tengo la extraña sensación, que descubrirás que el amor, en realidad está en todas partes.”

En argentina, muy poca gente gana dinero haciendo cine, así que considero que sienten verdadero amor por su trabajo, no importa que solo dure una semana en cartel, si es buena o es mala, si solo la vieron los amigos o logra salir en publicidades televisivas con la placa: “Mas de un millón de personas ya la vieron”.

Supongo, y es la idea que tengo al escribir estas líneas, que el cine es como el amor. Con todas sus variantes el bueno, el enfermo, el obsesivo, el amor sin pasión y el que solo es pasión, el amor sano, el que cura, el que avergüenza, el que enseña y el que arriesga. Siento que puedo armar todas las variables posibles. El cine inevitablemente tiene que estar hecho con amor, aunque detrás haya una multinacional, que de amor no sepa nada, al menos un actor, un asistente de producción, un asistente del asistente del sonidista, el maquillador, que también hace arte y sirve el catering, están ahí por amor, por pura vocación.

Vocación: Inspiración con que Dios llama a un estado.

La misma inspiración con que Damián Scifrón contó que un día mirando una revista “Hombre”, vio una foto de Dolores Fonsi desnuda, apenas tapada con algo de crema chantillí, saliendo de una torta gigante. Ahí mismo supo que seria la protagonista femenina de su primer largometraje “El fondo del mar”. Ni mi mas profundo feminismo, me hace pensar que ella no estaba bien elegida para esa mujer capaz de enloquecer de celos a su pareja. La inspiración, aparece cuando menos la esperamos, ¿cómo el amor?

Mientras duró mi infancia, Heidi, Los Ingalls, y la isla de Gilligan, lamentos de seres luchadores, abandonados en una isla, los que corrieron con mejor suerte, desarrollaban mi imaginación. La leyenda dice que los guionistas de “La familia Ingalls” habían estirado tanto la serie, que propusieron terminarla, pero los actores se negaban, pertenecían a ese pueblo, a sus costumbres, eran amigos de sus vecinos, iban a misa de gala los domingos, aunque luego de las 8 horas de filmación regresaran a sus hogares con paredes de verdad, en un Hollywood siempre caluroso, sin praderas, ni pobrezas. Unos años después, vencidos los productores decidieron prender fuego el set donde se habia fabricado este pueblo y quien quisiera quedar adentro moría con la serie. Supuestamente la famosa tira termina con los Ingalls huyendo de las llamas, bajando por las praderas, que estaban tan iguales como cuando Laura Ingalls las caminaba para ir al colegio y ahora corría del fuego con sus hijos y marido.
Nunca pude ver el último capítulo, supongo que para cuando lo emitieron, ya me había preguntado porque ellos corrían con tanta mala suerte en ese pueblo, si podían ir al de al lado, donde las desgracias no llegaban y así pasarla mejor. Claro mi razonamiento lindando lo básico, le quitaba la esencia a esa historia. Seria algo así como refinar a Homero Simpson.

No sé, si a mí, el cine me salvó la vida, o todavía estoy a tiempo. Pero en lo que llevo de existencia aprendí a justificar las relaciones de parejas que no funcionaron diciéndome que soy tan KKKatie y ellos tan Hubbel, o al menos me gusta creer eso. Que el verdadero amor, aparece cuando uno se da vuelta en la calle y mientras el viento nos vuela el cabello hacia atrás, lo vemos a él, por sobre toda la maraña humana que viene caminando, que en los relatos más pequeños está la formula infalible de una gran historia. En la meseta patagónica, o en cualquier lugar que el pecho pueda sentirse libre, vale la pena estar vivo. Que a veces hay que ser excéntrico, como un Tenembaum y que a la hora de resistir, siempre nos queda Kamchatka. Porque al final de cuentas, mañana será otro día.

El sonido de la Ambulancia

2009-01-23T13:41:00.001-02:00

Merodeaba en mi cabeza la idea de realizar accesorios masculinos. Es algo recurrente entre las mujeres la frase: “los hombres son mucho mas complicados para regalar” ”a una mujer la arreglas con un anillo, una pulsera, cualquier cosa”.

En lo particular me resultaba cierto, no sabía que diseñar. Pero ví Ambulancia.

¿Un viaje para mirar música? ¿Cómo lo definen ellos? Seis actores músicos, o seis músicos actores.

Una explosiva fusión artística. Disfruté desde las más melosas canciones cursis de la historia latina hasta los clásicos ochentosos versionados.
Es de esos show donde uno mira el reloj, calculando el tiempo que falta para el final. Obligándose, de una agradable manera, a disfrutar esos últimos minutos con mas intensidad.
El boca a boca, casi el único medio que utilizaron para la difusión, hacia que todos los viernes, Velma, el café concert donde se presentaban agotara sus entradas. Claro, luego Mike Amigorena se convirtió en el exitoso Señor Pells y conseguir una localidad para los dos últimas funciones del 2008 fue imposible.

Cuando terminó el show, en casa y sin poder dormir por el Aleph que vivían mis neuronas, finalicé la colección para hombres Juan Diego y el guión de un video clip.

Víctor Malagrino, uno de sus integrantes, dictará el seminario “Construcción escénica”. El mismo comienza el 16 de febrero y pueden recabar mayor información vía mail a seminariosteatrales@yahoo.com.ar
Las buenas noticias continúan, porque Ambulancia se presentará los viernes 13, 20 y 27 de febrero a las 23.45 en el Centro Cultural Konex.

Los integrantes de la maravillosa banda son: Mike Amigorena, Mariano Torre, Muriel Santa Ana, Lucho Bonanno, Víctor Malagrino y Julián Vilar. Pero como en aquellas buenas obras de arte, lo mas importante es resultado que se vé.